триста блокнотов, четырежды больше ручек.
километры синих следов, обрывки бумаги.
жизнь шагает за мной, нечаянно и текуче.
на полях карандаш оставляет пометки-знаки.

расписанье по пунктам, часов на запястье трое.
отбивает ритм непонятных, далёких маршей.
никогда не отдать врагу карманную Трою
и тянуться к небу певучей древесной башней,

отражаться в глазах и в тенях замочных скважин,
а потом прикоснуться ко времени на секунду...
и услышать шорох пластинок, который важен,
как самое невероятное в мире чудо.

оставляю следы и полоски лесного ветра,
что свиваются в косы и цепи за рядом крыльев.

отпечатки следов на дороге заносятся пылью,
остаётся лишь синий след в сто два километра.

 

...самая вне времени, не вечная,
раненая, значит человечная,
самая нездешняя, не людная
и осенне-вешне безрассудная,
тихая, с чертями под ладошками,
с детскими улыбками непрошено,
русая, совсем зеленоглазая,
с жизнью многократно одноразовой,
с дикими звериными повадками,
со стихами вечером украдкою,
самая забытая и книжная,
странная, причудливая, лишняя...

Ну вот, сегодня первый день весны. Началась масленичная неделя. На кухне стопка блинов. К следующей студии надеюсь наготовить блинных ролл с сёмгой. А дома, наверное, будет блинный торт. Сплошные блины, блины, блины...)

До сих пор не могу выйти с больничного, и в итоге у меня уже опять неделя пропущена. А это новые пропуски по физ-ре которые надо (Я сказала, НАДО, Рейми!) отрабатывать. (и справку надо тоже забрать)

Настроение самое что ни на есть нытиковое, и я не знаю, как с ним бороться.

Но ура, товарищи - зима наконец-то закончилась!

 

***

ты услышишь мой голос в чужом лабиринте снов.

я запуталась здесь, забрела в тупики пустырей.

я иду в темноте на ощупь к стае огней

и слышу, как в спину мне шепчет слова звездолов.

пусто. убийственно пусто, а звуков - тьма...

и заряд батарей закончится раньше, чем свет,

и ромашки на поле у старых и добрых планет

с широко открытым зрачком улягутся спать.

 

***

запястья становятся уже и уже.

я иду, и следы мои - чёрные лужи.

я люблю снег, но только пусть будет снаружи,

но только не в лёгких, не там, где все души...

меня собирают, чтоб завтра разрушить,

и медленно душат, пронзительно душат...

 

***

В небе взвесь, вода,

Сыплет над травой,

Над зелёным сном -

Небо ноября.

Где-то поезда

Лесополосой -

Отдалённый гром

Море гладит зря.

Тает свежий снег,

В землю врос по грудь,

Ржавый от тепла,

Рыхлый и немой.

Осень на дворе.

Только б не заснуть

Около стекла,

Смятого водой.

 

***

Постараюсь себя отыскать

Там, где в небо идут этажи

И пролёты,

И кто-нибудь жив,

И к этому "кто-то"

Приду понимать

Историю нашей жизни.

 

И если мы успеем пройти

Под Солнцем, его не затмив своей тенью,

Пойму, что наш мир,

С грязью и ленью,

Не зря мы создали

И видим сквозь радужки-призмы.

 

И если вся жизнь заключается только

Лишь в близких строках

и лицах,

в которых

Я снова вижу кого-то,

И дома на спицах

Вяжу продолжение наших историй.

песни "Голос" и "Колыбельная для солнца" группы Флёр становятся моим главным девизом жизни....

***
Этой осенью так разрывает
До горящих слёз и до дрожи
в ломких пальцах.
И небо хает
все мои чужие дорожки.
Небо злится и давит, давит...
Дотянусь и тут же отринусь:
Не моё,
Своровано,
Зависть...
Это просто подхвачен вирус.
Не могу... Осень, за что же?
Сердце бьётся в горле зрачками,
Листопад пронзает до дрожи...
Боже, хоть бы это не с нами.

я тону в своей стиходелике
рвутся за спиной псы в истерике
миллион историй
это бред, не спорю
в этом я одна
пью своё безумство
от  морей до устья
и до дна.

доктор Самоделкин или просто Мои схемы

Больше всего мне нравится, когда врачи начинают расспрашивать, предварительно засунув в рот пациенту какой-нибудь свой прибор или инструмент. Ну очень удобно отвечать!
Но это, в общем, не важно.
Важнее то, что я завтра скорее всего выхожу с больничного в Универ, и есть вероятность, что глобальный капут меня не настигнет.
Осень с дождями, холодом и отключенной горячей водой заметно действует на нервы. Мне уже не терпится, когда же придёт осень золотая, с её безумной рыжестью и голубым теплым небом. Содержимое головы заплетается в колтуны, настроение запутывается ещё больше и вапще вокруг какой-то бедлам. Итого сплошные вопросы, и о них я писать не буду.
______________________________________________________________________________________________________
 

Маска

Я просто маска. Меня можно спрятать в ящик.
Все мысли свои - в шкаф, в азбуку Морзе.
И кто-то наглый снова меня стащит,
И мне не спокойно в движении против ворса.
В душе накипело, уже тошнит до зевоты.
Хочу улыбнуться хотя бы чуть-чуть иначе...
Но это гол снова в свои ворота.
Судьба за тобой увлекает и нагло тащит.
Могла бы сказать: я просто долька от куклы.
Лимонная, между прочим, прошу заметить.
Но нет: отвернуть и вздохну сутуло.

За гранью кожи в венах играет ветер...
_____________________________________________________________________________________________
 

P.S.: Холодными пальцами печатается плохо, ибо они плохо двигаются...
Зы Энд....

 

Терпеть не могу своё настроение. Оно у меня так резко и часто меняется, что постоянно ставит меня в тупик, не говоря уже об окружающих. Сегодня оно в основном злое и вредное. Не знаю почему. Несмотря на это, натворилось вот что:

Земля

прорастая сквозь зори трав
и сквозь маковые поля,
в тишине говорят уста,
и танцует в росе земля.

звоном утренних соловьёв,
шумным облаком диких пчёл,
оставляет лицо своё
в мутных окнах беспутных сёл.

где-то в заводях на реке,
где клубится широкий плёс,
яркой россыпью на песке
золотистость её волос.

рассмеётся зарёй земля
в голубых лоскутах небес.
"в добрый путь", - говорят поля,
"в добрый путь", - улыбнётся лес.

стихотворение выросло из этого:

В последнее время, чем дольше, тем больше, думаю выставлять на всеобщее обозрение свои "фотошоповские" работы. Тем более, что на компьютере их накопилось довольно много, а качество стало лучше по сравнению с ранними.

Это похоже на бесконечную затянувшуюся ночь. С её хватающими на ноги кошмарами и с её тихими радостями в виде жжения свечей и просто спичек. За четыре дня я насквозь пропахла дымом, так, что боюсь, как бы к нам не стали чуть что бегать соседи с явными намерениями вызвать пожарников.

Мама болеет, и от этого по дому расползаются упаднические настроения. Дрожат руки и подкашиваются коленки. Ночью не спится, но выходить из своей комнаты неприятно даже с фонариком. Чёртовы суеверия, обострившиеся от этого страшного лета.

 У меня ледяные руки, что постоянно пугает окружающих. И почему-то выйти погулять в одиночестве я себя заставить не могу. Всё совершенно не так, как должно было быть. Кажется, что дальше сходить с ума уже не возможно. Потому как дико страшно. Но, боюсь, это только кажется.

За окнами днём хмарь и серость, и чёрный свежий асфальт изображает лужи несуществующего дождя. А когда проглядывает солнце, становится ещё печальней.

Такое ощущение, что это лето пришло не из тех краёв, что другие, и оно как будто не хочет заканчиваться. За городом ещё в начале августа, когда я гостила на даче, чувствовалось приближение осени: рыжие пятна в кронах деревьев. Как я люблю выражаться, рыжие седины Леса. Но в город осень не пускают, и тем более не пускают в стены моей квартиры. Поэтому мне не стоит удивляться тому, что я как вроде немного простыла.

 Остаётся только дышать эти застуженным воздухом, словно выкаченным со дна овощехранилища, где в самые жаркие дни идёт пар изо рта, и кирпич зарастает мхом и плесенью.

* * *
Равномерный, как ход часов,
Скрип качелей и шум машин.
В пустоте перешепот слов.
Наравне мы молчим, молчим.
Мы - то есть я и я.
И как в толще слепой воды,
Не надеясь на борт корабля,
Я пытаюсь найти следы,
Чтобы выплыть. На берег, свет,
На песок, что хрустит на зубах.
Невесомо, как хвост комет,
Запах дыма и лёгкий страх.
Было что-то, но стёрто в пыль.
Будет что-то, к нему тянусь.
И весь мир, как за сотни миль,
Далеко-далеко... Не трусь! -
Я шепчу и бреду... Куда?
Пламя свечек едва дрожит,
И волнисто течёт вода:
Скрип качелей и шум машин.

Вобщем, если б это можно было охарактеризовать, то, наверное, это была бы эпоха фальшивого декаданса.

P.S.: может быть, мне не хватает тёплого огонька впереди, к которому можно лететь, как светлячок, но ведь я даже не знаю, где его можно искать...