*  *  *

Сквозь меня просвечивают звёзды,

Сквозь зрачки, голодные до счастья.

Биться в коконе и рвать на части

лабиринт себя мне так не просто...

Искрами, клыкасто, неумело...

Дикая, как солнце над Москвою.

Части рёбер высыпаться в хвою

Сотнями иголок под постелью.

Сквозь меня качают головами

Глазки васильковые,да только

Рву и мечу я голодным волком

И давлюсь неумершими снами.

Как рыбёшка на песке под солнцем...

Боже, подари прилив мне!

И меня опять смывает ливнем

В трубы, что живут под энским донцем.

Настроение сейчас - ...и не знаю я, что буду/ петь, да только песня льётся... {А. Фет}

 

И ведь несмотря ни на что, в городе снова, как любой другой весной - Зелёный дым.

Маленькие, робкие листья, как капельки тумана, по скверами и паркам, как будто и в эту морозную весну, в этот странный май деревья не сдаются, не желают играть в дурацкую игру, которую затеял Н-ск.

И в этом когтистом ветре, в этой продрогшей квартире так хочется петь, тихонечко, совсем неумело, но главное - петь... и писать странные, рвущиеся на куски стихи, которые заснут летаргическим сном на пустых страницах тетрадей.

Просто иначе - нельзя. Иначе зелёные глаза поблёкнут, иначе душа разобьётся.... Иначе я замёрзну.

Давайте, мы будем верить, что будет тепло? Давайте, завтра зацветёт черёмуха? 

Я хочу жечь костры на улицах, чтобы помочь солнцу отогреть мой заледеневший край, потому что до лета осталось совсем чуть-чуть...

*М*а*й*

В городе крамольно бредит май

В облике зимы, в глазах июля,

И до самой дрожи белых свай

Гладит непромазавшие пули.

Как из летаргического сна,

Как из проклятого омутного ила

Смотрит полумёртвая весна,

А над нею облако застыло,

Не простив весь мир за эту дрожь

И забыв зелёные деревья...

Птица белая, скажи, зачем ты вьёшь

Гнёзда эти в льдинистое время?

Сегодня возвращалась с занятий домой пешком. А в городе шёл то ли снег, то ли град, то ли дождь... что-то очень мокрое и похожее на маленькие стеклянные бусины. Давно такого не было.

Так вот, возвращалась я домой, и так это показалось необыкновенно, что получились стихи. Начались с уличной плитки, похожей на камни старинных мостовых, а закончилось стаей капель на проводах. А говорят, что в городе писать не о чем. Зря говорят.

И так странно смотрятся посреди города сделанные по старину фонари на цепях, черепичные крыши, мокрые чугунные скамьи, как будто Время запуталось, заболело, и ему теперь всё равно, какой век показывать...

И в этом дожде было так морозно, так странно зябко, что совсем не холодно, а воздух пах едва-едва цветами, мокрой землёй и мятой. А ещё первым снегом. В апреле. в странном городе Энске.

Блестела мостовая рыбьей чешуёй,

И сыпал дождь из неба над плащами.

А фонари качали головой

И пожимали узкими плечами.

Гремела в трубах узницей вода

И дождь крупой катился по асфальту,

И где-то там вздыхали провода,

Смущённые нахлынувшим объятьем

То ли дождя, то ли ещё чего,

И мне апрель запутывался в пряди,

И в этот дождь казалось так легко

Жить только лишь дождинок этих ради...

P.S.: большая просьба отзываться...