***

В небе взвесь, вода,

Сыплет над травой,

Над зелёным сном -

Небо ноября.

Где-то поезда

Лесополосой -

Отдалённый гром

Море гладит зря.

Тает свежий снег,

В землю врос по грудь,

Ржавый от тепла,

Рыхлый и немой.

Осень на дворе.

Только б не заснуть

Около стекла,

Смятого водой.

***

Постараюсь себя отыскать

Там, где в небо идут этажи

И пролёты,

И кто-нибудь жив,

И к этому "кто-то"

Приду понимать

Историю нашей жизни.

И если мы успеем пройти

Под Солнцем, его не затмив своей тенью,

Пойму, что наш мир,

С грязью и ленью,

Не зря мы создали

И видим сквозь радужки-призмы.

И если вся жизнь заключается только

Лишь в близких строках

и лицах,

в которых

Я снова вижу кого-то,

И дома на спицах

Вяжу продолжение наших историй.

Осень плавно перешла в зиму. За окнами идёт белый, светящийся снег. На ТВ появились первые пахнущие ёлочкой рекламы, а в магазинах заискрились гирлянды. Полтора месяца до Нового Года. Время собирать камни. Время решать, каким был уходящий год.

А сегодня я снова иду в театр. Ноябрь вышел необычно богатым на культурную жизнь: 4 ноября - Оперный, Юнона и Авось; 19 ноября - Глобус, Циники; 21 ноября - Старый дом, Женитьба; и ещё будут: 30 ноября - перый театр, Шинель; и 4 декабря - "Маскарад". Дальше скорее всего тоже будут спектакли, т.к. я хожу на спецкурс "культурная журналистика", и нам бесплатно дают право смотреть.

А пока - Старый дом.

Настроение сейчас - ...и не знаю я, что буду/ петь, да только песня льётся... {А. Фет}

 

И ведь несмотря ни на что, в городе снова, как любой другой весной - Зелёный дым.

Маленькие, робкие листья, как капельки тумана, по скверами и паркам, как будто и в эту морозную весну, в этот странный май деревья не сдаются, не желают играть в дурацкую игру, которую затеял Н-ск.

И в этом когтистом ветре, в этой продрогшей квартире так хочется петь, тихонечко, совсем неумело, но главное - петь... и писать странные, рвущиеся на куски стихи, которые заснут летаргическим сном на пустых страницах тетрадей.

Просто иначе - нельзя. Иначе зелёные глаза поблёкнут, иначе душа разобьётся.... Иначе я замёрзну.

Давайте, мы будем верить, что будет тепло? Давайте, завтра зацветёт черёмуха? 

Я хочу жечь костры на улицах, чтобы помочь солнцу отогреть мой заледеневший край, потому что до лета осталось совсем чуть-чуть...

*М*а*й*

В городе крамольно бредит май

В облике зимы, в глазах июля,

И до самой дрожи белых свай

Гладит непромазавшие пули.

Как из летаргического сна,

Как из проклятого омутного ила

Смотрит полумёртвая весна,

А над нею облако застыло,

Не простив весь мир за эту дрожь

И забыв зелёные деревья...

Птица белая, скажи, зачем ты вьёшь

Гнёзда эти в льдинистое время?

Немного лирики с иллюстрациями

  * * *

Наметелил февраль белым снегом,

Понастроил сугробы из туч,

И засыпав снежинками веки,

Ветер мартовски свеж и пахуч.

Шалью, сброшенной наземь, позёмка

По асфальту ползёт пеленой.

По февральской метельной дороге

Возвращаюсь сегодня домой.

Вдоль обочин, слегка пригорюнясь,

Сосны старые клонятся вниз.

Так зима не похожа на юность,

Так зима не похожа на жизнь.

Только снег оседает пожухло,

Пахнет сладко и зябко весной,

Видно ясно уж зимней старухе,

Что пора уходить на покой.

  Мысли лета

Солнце бьёт в глаза,

Не прицелясь.

Слышу голоса

Жизни целой.

Звонкий перезвон

Не молчанья.

Лучик полосой

Закачался.

Комната светла

Так, что слепит.

Тканью полотна

Мысли лета.

  Снег

Белым ветром мир заносит.

День туманный станет ясным.

Иней красит белым косы,

Щёки холод алым красит.

Сани мчатся, плещут искры

Из под выгнутых полозьев,

Звон певучий и лучистый

Ветер по полю разносит.

Звонкий смех, что колокольцы,

И лихая буря-песня:

Пусть смеяться будет солнце,

Поднимаясь из-за леса.

И искристо рассыпаясь,

Солнцем снег блестит по следу,

Словно песенная радость

Тех саней, чьи кони - ветер.