Я нарисую старый дом...


Я нарисую старый дом,
Березки, палисадник ветхий,
Огромный вяз (его уж нет),
Отца, глядяшего мне вслед,
Окно лобзающие ветки.
Я нарисую старый дом,
Певцов пернатых на скворечне,
Две тонких яблони в саду,
Кусты черемухи в цвету,
Храм белокаменный, конечно.
Я нарисую старый дом,
Поля с картофельной ботвою,
А вдалеке - холмы и рвы,
Деревья в зелени листвы,
Все позабытое, живое.
Я нарисую старый дом,
Десну и лес, простор обжитый.
Большеголовое дитя
Сидит на лавочке, свистя
В свою свистульку из ракиты.
... Но время не вернуть назад.
И не бежать босым по лужам.
Отец, глядящий мне вослед,
Недавно мною был отпет,
А храм отхожим местом служит!
... Споткнулся, замер карандаш,
Не по своей, наверно, воле.
Гляжу в окно на белый свет -
И дома нет, и храма нет.
Бумага, чистая до боли.

иеромонах Роман Матюшин
Художник Виктор Бутко
http://fotki.yandex.ru/users/swirelka/

Как пело, как серебрянно мело... Ю.Мориц


Под этим снегом спит моя земля,
моя трава и мой цветок заветный.
Как волны за бортами корабля,
сугробы наплывают в час рассветный.

Фонарь во мгле мерцает маяком,
и мачтою скрипит под ветром тополь...
Переплываешь сквер одним рывком,
захлебываясь вьюжистым потоком.

И в этой зыбкости, в болтанке штормовой,
ведя за ручку сонного ребенка,
ты задеваешь звезды головой, -
чтоб знал, как хорошо с тобой, как звонко,

как ничего не страшно, как светло,
как нежно, как таинственно, как свято!..
Как сердце высоко твое цвело
над снеговыми безднами Арбата...

Как пело, как серебрянно мело,
как весело, как плавно вы летели,
как сердце высоко твое цвело
и улыбалась боль в крылатом теле.

Юнна Мориц
Художник Н.Лукашук

Зима. Иосиф Бродский



Снег сено запорошил
сквозь щели под потолком.
Я сено разворошил
и встретился с мотыльком.
Мотылек, мотылек,
от смерти себя сберег,
забравшись на сеновал.
Выжил, зазимовал.

Выбрался и глядит,
как "летучая мышь" чадит,
как ярко освещена
бревенчатая стена.
Приблизив его к лицу,
я вижу его пыльцу
отчетливей, чем огонь,
чем собственную ладонь.

Среди вечерней мглы
мы тут совсем одни.
И пальцы мои теплы,
как июльские дни.

Иосиф Бродский
Художник Даррелл Буш

Дни бегут... Иосиф Бродский


Дни бегут надо мной,
словно тучи над лесом,
у него за спиной
сбившись стадом белесым
И, застыв над ручьем,
без мычанья и звона,
налегают плечом
на ограду загона.

Горизонт на бугре
не проронит о бегстве ни слова.
И порой на заре -
ни клочка от былого.
Предъявляя транзит,
только вечер вчерашний
торопливо скользит
над скворешней, над пашней.

Иосиф Бродский
Художник Галина Ким

Тишина... И.Северянин


Высокая стоит луна.
Высокие стоят морозы.
Далекие скрипят обозы.
И кажется, что нам слышна
Архангельская тишина.

Она слышна,- она видна:
В ней всхлипы клюквенной трясины,
В ней хрусты снежной парусины,
В ней тихих крыльев белизна -
Архангельская тишина...

Игорь Северянин
Художник Виктор Маркин
http://fotki.yandex.ru/users/swirelka

Запишем добрые Дела...А.Галич


Склонюсь в поклоне декабрю.
Декабрь – врачует наши раны…
Заговорю и отмолю
Его метели и бураны…

Молить я буду за людей,
Нечаянно в беду попавших,
Живых, быть может, не пропавших
И павших на земле моей…

Молиться буду за детей.
За их волнующую глупость,
За щедрость нашу и за скупость
Удачных и, не очень, дней…

Молить я буду за Тебя.
Восторженно и оробело…
От белизны глаза болят,
Но белый свет – совсем не белый!

А в нём: и Боль и Благодать,
Бальзам целебный и Отрава…
Мы в декабре имеем право:
Простить себя иль – наказать.

И пожелать: Душе – тепла!
Больным – Здоровья, слабым – Веры!
А в январе, строкою первой
Запишем добрые Дела…

Александр Галич
Художник Евгений Лушпин

Молюсь... Б.Ахмадулина


Из глубины моих невзгод
молюсь о милом человеке.
Пусть будет счастлив в этот год,
и в следующий, и вовеки.

Я, не сумевшая постичь
простого таинства удачи,
беду к нему не допустить
стараюсь так или иначе.

И не на радость же себе,
загородив его плечами,
ему и всей его семье
желаю миновать печали.

Пусть будет счастлив и богат.
Под бременем наград высоких
пусть подымает свой бокал
во здравие гостей веселых,

не ведая, как наугад
я билась головою оземь,
молясь о нем — средь неудач,
мне отведенных в эту осень.

Белла Ахмадулина
Художник М.Сажаев
http://fotki.yandex.ru/users/swirelka

На свете есть печальная страна...


Спасибо, Лебединая верность

Петух (басня)



Сколько чванства,сколько спеси,
Он плюет на всех вокруг,
Сколько ханжества и лести,
Бродит по двору петух.

Затоптал он весь курятник,
Обижает даже мух,
Налетает,как стервятник,
Надоедливый петух.

Не будить его просили,
Но до просьб он слеп и глух,
" Ку-ка-ре-ку!"-что есть силы,
Заорал вовсю петух.

Разозлилась тут хозяйка,
Топором головку,бух!...
Вот такая вышла байка,
Бедный,бедный тот петух!

Вот и кончились мучения,
На земле остался труп,
Все вздохнули с облегчением:
"Поскорей мерзавца в суп!"

Вылили и суп в помойку,
Там где рос большой лопух,
Ну,а щенок описал бойко,
Место, где издох петух!

(c) KENT STAR

Печально Город смотрит на меня...

Инна Лиснянская. Что делать?..

 

* * *

Что делать? — спросила у Жизни,— сказала: умри!
Что делать? — спросила у Смерти,— сказала: живи!
Чтоб что-нибудь делать, в духовке сушу сухари,
А дождь за окном, как томительный трепет в крови.

То ангел меня посещает, а то — сатана,
И каждый выходит из зеркала против окна,
И только себя я не вижу в стекле никогда,
А время течет, как течет дождевая вода.

Я ангелу плачусь, но тут же приходит другой,
Меж нами я воздух крещу обожженной рукой.
Мне кажется, ночь — это уголь сгоревшей зари,
А это сгорели в духовке мои сухари.

1981

(Инна Лиснянская)

Лариса Миллер. Стихи гуськом...

Абакумцева М.Н.  Старость.

 

* * *

Да не старею я, а таю

На вешнем солнце. Птичью стаю

Влюблённым взглядом провожу.

Пускай я медленно хожу,

Зато я вижу всё подробно,

К апрельским дням дышу не ровно.

Люблю окрестности и даль

И льдинки тающей хрусталь,

И снега серого остатки,

И этот воздух горький, сладкий.

 

                                            2009

 

 

 

* * *

А соловей, влетевший в сад,

Поёт так дивно.

Гляди вперёд. Глядеть назад

Бесперспективно.

 

Белым бело. И темноты

Почти что нету.

Придёт зима и будешь ты

Скучать по лету.

 

Ну а сегодня рай земной

И завтра тоже.

Сирень стоит живой стеной,

Её тревожа,

 

Несильный дождик шелестит,

Листвой играя,

И никогда не улетит

Душа из рая.

 

                   2006

 

 

Владислав Ходасевич. Ищи меня...

  В. Иванов, Еще одна сказка

 

 

***

 

Ищи меня в сквозном весеннем свете.

Я весь - как взмах неощутимых крыл.

Я звук, я вздох, я зайчик на паркете,

Я легче зайчика: он - вот, он есть, я был.

 

Но, вечный друг, меж нами нет разлуки!

Услышь, я здесь. Касаются меня

Твои живые, трепетные руки,

Простёртые в текучий пламень дня.

 

Помедли так. Закрой, как бы случайно,

Глаза. Ещё одно усилье для меня -

И на концах дрожащих пальцев, тайно,

Быть может, вспыхну кисточкой огня.

 

(Вл. Ходасевич)

 

 

Игорь Кобзев. На речном трамвае... (ностальгическое настроение...)

 

  Ю.Ефремова, Трамвайчик

 

 

На речном трамвае

 

Ночной фарватер лампочки зажёг.

Москва-река блестит в вечернем платье.

Речной трамвай, как белый утюжок,

Морщинки волн неторопливо гладит...

 

Плывут, обнявшись, двое над водой,

Над зыбкими цветными зеркалами,

И ночь им шепчет лунной красотой

Всё то, что им не выразить словами.

 

И мне знакома шаткая скамья,

И этот плёс, и даже эта лунность.

Не знаю чья — чужая иль моя —

В июньский сумрак уплывает юность...

 

Сбежать бы снова с резвостью юнца —

Рука в руке — к реке, напропалую!

И плыть вдвоём — до ночи, до конца,

До Кунцева,

            до первых поцелуев.

 

 1959

 

 

Мечта

 

Мне бы отыскать себе девчонку,

Чтоб была бы гибкой как лоза,

А к другим не гнулась!

 И в сторонку

Не косила хитрые глаза!

 

Мне бы надо милую такую,

Чтоб, не запирая на засов,

Мог её оставить, не ревнуя,

Среди самых ловких удальцов.

 

Чтобы – кто за ней ни увивался,

Кто б пробиться к сердцу ни хотел, –

Я б ходил, спокойно улыбался

И своих соперников жалел;

 

И в гостях, в театре или в клубе,

Стоя, отвернувшись,

в стороне,

Чувствовал, что любит, очень любит,

Очень нежно тянется ко мне!

 

 1960

 

Шпага чести

 

А всё-таки было бы хорошо,

 Чтоб в людях жила отвага,

 Чтоб каждый по городу гордо шёл

 И сбоку болталась шпага!

 

И пусть бы любой, если надо, мог,

 Вломившись в дверь без доклада,

 С обидчиком честно скрестить клинок

 И твёрдость мужского взгляда.

 

Как сладко

за подленькое словцо,

 За лживую опечатку

 Врагу в перекошенное лицо

 Надменно швырнуть перчатку!

 

Тогда б не бросали на ветер слов

 Без должного основанья

 И стало б поменьше клеветников,

 Болтающих на собраньях.

 

А совесть и гордость имели б вес.

 И, сдержанный блеском шпаги,

 Никто бы без очереди не лез,

 Тыча свои бумаги.

 

1955

 

(Игорь Кобзев)

 

 

 

Без картинок... Лариса Миллер.

Сегодня пришло обновление с сайта Ларисы Миллер... Прочитала... Прониклась... Иллюстрировать не хочется - у каждого из вас, мои дорогие, родятся свои ассоциации...

 

 

* * *

Такие творятся на свете дела,

Что я бы сбежала в чем мать родила.

Но как убегу, если кроме Содома

Нигде ни имею ни близких, ни дома.

В Содоме живу и не прячу лица.

А нынче приветила я беглеца.

"Откуда ты родом, скажи Бога ради?",

Но сомкнуты губы и ужас во взгляде.

 

                                                        1981

 

Моя ассоциация:   Мудрейшая моя бабушка говорила мне: "Тянись вверх, но не забывай посматривать вниз..."

 

 

Игорь Кобзев. Сквозь дождь...

 

 

Сквозь дождь…

 

 

Ты всё ворчишь: «Какой туман лежит!

Всё дождь и дождь, на улицу не выйдешь!..»

— Помилуй бог, да можно ли так жить,

Когда ты свет сквозь сумерки не видишь!

 

А я люблю, как мандолинит дождь,

Люблю, когда сквозь тусклое ненастье,

Сквозь шум листвы и занавески дрожь

Дохнёт вдруг светлым дуновеньем счастья.

 

Дождь для меня — лохматый дирижёр.

Едва взмахнёт он палочкой своею —

Всё лучшее, хранимое душой,

Овладевает памятью моею.

 

Сквозь дождь я вижу тысячу чудес:

Земля душистым маревом сочится,

А мы вдвоём несёмся через лес,

И дождь, как гость, в стекло реки стучится.

 

Давно промок непрочный целлофан...

Что за беда? Ведь дождик не навеки!..

Зато так сладко, сладко целовать

Все в капельках светящиеся веки...

 

 1963

 

(Игорь Кобзев)

 

 

 

Виктор Шнейдер. Диалог в подъезде...

 

                                                                       Наталья Баженова. Весенние свидания.

 

 

 

Диалог в подъезде

 

От ветров ли, от созвездий,

От прохожих ли,

Двое прятались в подъезде,

 Разговор вели.

 

 - Ты давно расстался с нею,

  Но ведь не забыл.

  Любишь ты меня сильнее,

  Чем ее любил?

 

 Удивленный взгляд он поднял,

 Дернулось плечо:

 - Это ты со мной сегодня,

  А она при чем?

 

- Твой ответ какой-то странный.

 Слышать я должна,

 Кто из нас тебе желанней:

 Я или она?

 

- Ревновать меня не надо

 Через столько лет.

 Это ты со мною рядом,

 А ее здесь нет.

 

- А позволят на том свете

 Жить в раю с женой -

 Что бы Богу ты ответил:

 С ней или со мной?

 

- Я не верю в мир загробный, 

 И подумал: «Да,

 Это ты со мной сегодня,

 А она всегда.

 

 Это ты со мною рядом,

 А она везде...»

 ...Метеор по небу падал

 От звезды к звезде.

 

(Виктор Шнейдер)

 

 

А МОЖЕТ...

А может просто встать с другой ноги,
И вместо кофе взять и выпить соку...
И повернуть свои привычные шаги
В ту сторону, где будет больше проку.

И сделать то, чего никто не ждёт,
И рассмеяться там, где столько плакал,
И чувство безнадёжности пройдёт,
И солнце встанет там, где дождик капал.

НЕЛЬЗЯ!!!

Нельзя- сначала  убивать,  потом  шептать... я  не   нарочно. Нельзя  все  время  предавать- потом  шептать... исправлюсь,  точно.  Нельзя- вернувшись  сделать  вид,  что  все  как  прежде остается,  ведь  жизнь  на  месте  не  стоит,   за все  всегда  платить  придется!!!

Andrew Atroshenko/Иосиф Бродский. Испанский танец

На свете есть земля, где дышат не кислородом, а страстью.
Жители этой земли, на первый взгляд, ничем не отличаются от обычных людей,
но живут они не так, как все.
Над ними не небо, а бездна,
и солнце самозабвенно выжигает свое имя в сердцах всех, кто поднимает к нему голову.
Это Испания.
Ее дети – дети страсти и одиночества: Дон-Кихот и Лорка, Гауди и Пако де Лусиа, Альмодовар и Кармен.
Федерико Гарсиа Лорка, один из самых страстных поэтов в мире, написал когда-то:

"На зеленом рассвете быть сплошным сердцем.
Сердцем.
А на спелом закате – соловьем певчим.
Певчим".

В этом – вся испанская душа. Сплошное сердце, сплошное пение.
Настоящая, подлинная Испания – это фламенко: танец, песня, жизнь.
Фламенко сравнивают с шаманством, с мистикой.
В танце тело и душа, природа и культура забывают, что различны:
сливаются друг с другом, выговариваются друг в друге.
Кроме танца, такое возможно разве что в любви...

**********