Эта женщина выткана золотом,
Шумом ветра и лунным светом,
Жаром лета и зимним холодом,
Композитором и поэтом.

Эта женщина создана радостью,
Лаской любящих, грустью ждущих,
Наслаждением тайной сладостью,
И испугом, в ночи идущих.

Эта женщина сделана верностью,
И предательством бывшими близкими,
Старых храмов седою древностью,
И земными поклонами низкими.

Эта женщина вылита звездами,
Ярким взглядом и детскими смехами,
Полевою травой и розами,
Неудачами и успехами.

Эта женщина слеплена песнями,
Тишиной, громовыми раскатами,
Грубой правдой и лживыми лестями,
И стихами, и пьяными матами.

Эта женщина скрашена ласкаю,
И забытою современностью,
Долгожданного счастия маскою
И губами, и любящей ревностью.

Эта женщина скрыта открытостью,
Всей душою наружу спрятанной,
И беспечною деловитостью,
Царской мантией не залатанной.

Эта женщина собрана феями,
В жёсткий мир поцелуем отправлена,
Не увиденная лакеям,
Никому она не представлена.

Эта женщина взмечтана многими,
Злыми, жадными, похотливыми,
Да лжецами, душою убогими,
Человечками торопливыми.

Эта женщина вспета Мужчинами,
С восхищеньем смотрящих подругами,
Непонятнейшими причинами,
Бескорыстнейшими услугами.

Эта женщина вспоена росами,
И туманами сизокрылыми,
Океаном, речными плесами,
Грозовыми дождями пытливыми.

Эта женщина вымыта нежностью,
И пушистыми тучками белыми,
Пьяной, липкой, хмельною безбрежностью,
Винограда гроздьями спелыми.

Эта женщина вскормлена сказками,
И пузатыми обещаньями,
До предела двуличными ласками,
Непредвиденными прощаньями.

Эта женщина вынесла многое,
Слыша крики мечт умирающих,
Роковое решение строгое,
Трепетанье сердец страдающих.

Эта женщина будет счастлива,
Забываясь в объятьях любимого,
И в судьбе, родного, участлива,
Так всегда ей необходимого.

Эта женщина стала единственной,
Как судьбою было обещано,
И судьба ее будет истинной,
Эта женщина, эта женщина...




Максим Мацкевич