На самом деле я очень одинока. Куда бы я не пришла, с каким бы молодым человеком не заговорила, не улыбнулась, всегда мне улыбнутся в ответ и заговорят со мной не важно о чём, о погоде, о политике, о том, какие загадочные девушки в огромных слоях одежды. Может даже что-то закрутится, но это страсть, мимолётная симпатия. Мне кажется, что меня никогда не любили. Я даже не помню, когда мне последний раз дарили маленькие кустовые розовые розы в бумажной коричневой упаковке, да нет... что вы, за мной ухаживают, но это обычно настолько скудно и уныло переходит в намёки на постель, что единственное желание послать этого красавчика далеко и надолго.
Я всегда кому-то нравлюсь и вроде бы есть кому набрать, но последнее время я даже не достаю из сумки телефон, не ожидаю с трепетом смс или не удивляюсь пропущенным звонкам, потому что ничего там удивительного нет, там могут быть мои лучшие подруги или родители, но не он. Вокруг всегда-то кто-то крутится, но чёрт возьми... почему такая долбанная маленькая мечта остаться с кем-нибудь на 14 февраля никак не может исполниться?
На самом деле, я очень одинока.