Смертельным ядом отравился,
Не стал за жизнь бороться он.
Судьбой жестоко поражённый,
Обрёк себя на вечный сон.

Лежа под деревом могучим,
Укрывшим тело от дождя,
Смотрел, восторга полным взглядом,
На золотистые поля…

На летний дождик, бодро льющий,
Об землю капельки искря.
На серебристую речушку,
С горы спадавшую журча…

На горделивые деревья,
Как часто он их рисовал.
Теперь же, словно в благодарность,
Прощально ветер их качал…

Он наблюдал за всем безмолвно,
И слёзы капали из глаз.
Чудес и прелестей природы
Свидетель он в последний раз…

Когда-то был наполнен жизнью,
И мог часами рисовать.
Теперь, наказанный жестоко,
Не может кисти в руки взять…

…Семнадцать лет назад родился
Художник, в страшной нищете.
И посвятил себя навеки
Природы вечной красоте.

В любой грязи мирского быта
Мог чудеса он отыскать.
Чтоб удержать миг восхищенья -
Их на холсте стал рисовать.

Но пик блаженства был у речки!
Где он годами рисовал.
И убаюканный природой,
На том же месте засыпал…

Одной волшебной летней ночью
Увидел фею он сквозь сон!
До глубины души был тронут
И красотою покорён.

Наутро, бросившись к мольберту,
Он феи образ сотворил!
Вложив в него души частицу,
Картину страстно полюбил.

Но нищета слепа к искусству,
Она люд к алчности ведёт.
А если кто восстанет против -
Жестоко голодом убьёт.

Отец художника, учуяв
Наживы сладкой верный шанс,
Отнёс купцу картины сына.
И получил за них аванс.

Узнав об этом, бедный парень
К купцу немедля побежал.
Лишь образ феи, на коленях,
Назад вернуть он умолял!

Купец же цену знал искусству,
Отдать картину не желал.
За счёт неё решил разжиться,
А парня бедного прогнал…

Любовь и страсть к своим твореньям
Присуща каждому творцу.
Гонимый болью сердца, парень
Пробрался ночью в дом к купцу.

В тумане горя разум стынет.
Порыв бездумный верх берёт.
И в тот момент злой рок, как хищник,
Расставив сети, жертву ждёт.

Унёс юнец свою картину,
Но счастье длилось до утра.
Купец пропажу обнаружил
И вор был пойман без труда.

Иран - страна суровых правил!
Сплошных запретов жёсткий строй.
Над нарушителем закона
Расправа чинится толпой.

Попался в лапы слуг мальчишка
И был бессудно осуждён.
Как каждый схваченный воришка -
Ножом обеих рук лишён!

…Теперь под деревом лежал он,
Смертельный яд сумев глотнуть.
В последний час с землёй прощался,
На небеса открылся путь.

Он не страдал и не терзался,
Лишь восхищался красотой.
Нарисовав пейзаж глазами,
С улыбкой в мир ушёл иной…

Убил себя безрукий гений…
Но мог ли он остаться жить?
С душой художника, до смерти
Так и не взявши в руки кисть…

Как мог остаться в этом мире?
Не переставшим восхищать,
Напоминавшим каждым чудом
Что он не может рисовать…

Самоубийц осудят в мире…
Но всё на небесах простят!
Создатель дивного творенья
В любом пространстве будет Свят!

Anarrioviol (Опубликовано впервые)


Иранский художник Махмуд Фаршиан (Mahmoud Farshchian)