Я старалась не смотреть ему в глаза. От них могло как веять холодом, так и невероятно обжигать пламенем. Достала зажигалку и протянула ему. Он прикурил.

Терпеть не могу людей, которые курят. Это конечно их выбор, но вероятные истории про вред, который несет в себе сигарета, не вымысел из арсенала Минздрава, а давно вошедшая в обиход реальность.

- Ты повзрослела, Ярик, - я уловила нотки сожаления в этих словах. Он выдохнул в темноту и снова затянулся.

- Ну мне давно не пятнадцать, годы идут, люди меняются, - снова выдох, дым рассеивается красивым шлейфом, когда на улице ниже нуля.

- Нет, не меняются, - слова произнесенные с горечью, с какой-то примесью разочарования, звучавшего из прошлого, ни с чем не перепутаешь. Я знаю эту интонацию. Словно хочешь всё вернуть и изменить, но возможно едва ли.

- Каждый сам для себя решает чем дополнена его реальность. - Я попробовала поймать его взгляд, но тщетно.

- Не у каждого она есть, - снова скользящее из прошлого - немного боли, немного горечи, приправленных никотиновыми смолами. Может и не у каждого. У него точно не стало. Девять лет назад.

Сто восьмая. "Убийство, совершенное при превышении пределов необходимой обороны..." Превышение. Иногда жизнь ломается в одно мгновение. От одного неосторожного действия. Даже если намерения благие. Даже если ты добр. Даже если на твоей стороне правда. Закону может быть всё равно. Минздраву, предупреждающему на пачке, в принципе тоже.