Статистика плюшевой боли...

Плюшевые медведи пахнут пыльным детством... Куклы напоминают маму. Мамину улыбку. Только у кукол глаза пустые, глупые, ничего не выражающие, а в маминых, почему-то виноватых глазах, живёт большая любовь. Детство - это прежде всего мама и папа... Я всё еще ребёнок. Капризный ребёнок, который гордится своей красивой мамой, сильным папой, и первым набором масленных красок... Любовь - последняя, самая тяжёлая, детская болезнь... Сделаю так, чтобы батарейки никогда не закончились, и мое сердце билось дольше твоего. Если оно остановится когда-нибудь, я буду плакать настоящими слезами, и вытирать их твоими пластмассовыми пальцами. Я отдам за тебя всех зайцев, конструктор и книжку про спящую красавицу.

Жизнь - игра по правилам. Однажды уже нельзя будет крикнуть "я в домике", или "хочу к маме", и никто не успокоит, если приснится что-то страшное... Мама гладила мои коленки, лечила царапины, синяки и ушибы, дула на ссадины, намазанные йодом... Теперь я сама хожу в аптеку за бинтами и пластырями, и кто-то другой целует мои порезы. Я сама готовлю себе горячий шоколад утром, а ты моешь мою чашку. Всё это не трудно... Просто я так хорошо помню свои игрушки и мамины руки... Просто так хочется начать играть сначала...

Взрослеть больно. Плюшевые медведи пахнут детством. Оно бывает счастливым или несчастливым. Для некоторых детство длится всю жизнь... Я встану перед тобой на колени и скажу - спаси моё детство и ребёнка в моей душе. Называй меня - маленькая, и целуй мой нос, уступай мне, и будь сильным. Останься со мной, не бросай меня, не уходи. Не наказывай меня и всегда прощай...

Не дай мне повзрослеть...

Вчера был день с янтарём и ливнем. Волшебное солнце шелестящее через воздух. Тонкая пыль города на моих ногах. Капли дождя на наших губах...Ты держал меня за руку и говорил, что мы просто будем рядом... Я поверила... Я так хочу тебе верить.  Страшно смотреть себе в глаза... Завраться, но сберечь июльский дождь и черно-белое время серы, янтаря и нефрита. Иногда время останавливается. Такие моменты длятся вечно, пролетают мгновенно и остаются навсегда. Как мошка, застывшая в капле янтаря. Ткань момента, его структура может тогда оказаться какой угодно: сотканная из миллионов нитей, каждая из которых различима или выглядит сплошным полотном; быть пестрой, как атлас или грязно-серой как, истлевший саван. В тот момент структура была янтарной. Она была застывшим мгновением прямого взгляда твоих карих, бездонных глаз...

Тепло-тягучая, сладкая и нежная. В карамели можно застыть, как в янтаре, уплывая сознанием в сонные чертоги неизвестных богов. Можно облизывать ее с ложки, чувствуя легкую радость и беззаботность... Можно вглядываться в темно-карамельные глаза и замирать сердцем... Можно сьесть мороженное, политое карамелью, а можно найти карамельную дружбу, слишком сладкую, но и слишком приятную, чтобы от нее отказаться когда-либо по своей воле...

Уходить от тебя с каждым разом сложнее. Ты остаешься в дверях, я несусь сломя голову вниз по лестнице, с размаху влетаю в лето, оно сразу же бьет по лицу ветром. А ты... Ты остаешься. Там. Я скольжу по времени утренних дорожек, на моем лице стынут следы твоих взглядов, пальцы связываются в кулаки и хранят твой запах... Ты приучаешь меня к себе по чуть-чуть. Как дикую кошку. Так что будто бы и не приучаешь вовсе - всего-то впускаешь в дом, находишься рядом, разговариваешь... Даже не прикасаешься, пока не подойдет сама. Все честно, кошка ведь независима и непокорна... Но с каждой встречей кошке все больше хочется мурлыкать, валяться в постели и отдаваться рукам.

Спасибо за то, что ты умеешь слышать не гласные и согласные, а меня...