Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор
не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег,
падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется
форель. Или это смех, и пение, и запах старой смолы
пред рассветом, когда догорают свечи и звезды
прижимаются к стеклам, что бы блестеть в глазах.
Кто знает? Может быть, это мужские слезы о том, чего
некогда желало сердце: о нежности, о ласке, о
несвязанном шепоте среди лесных ночей. Может быть
это возвращени детства. Кто знает?
( К. Паустовский,
"Ручьи, где плещется форель")