Во вторник любовалась на прекрасного Кирилла Комарова в "Пирогах за стеклом" на Новослободской. Хочется все, что накопилось в голове и плещется в сердце, утрамбовать в строки, да как-то не получается. То, что Комаров замечателен - думаю, все уже поняли) Что он красив, умен, обаятелен и, как бы это помягче, беzумно талантлив - это тоже ясно. То, что он из СПб - даже говорить об этом глупо. Ну конечно же, откуда еще. Где у нас взращивают талантов среди фриков и интеллигенции..
Как правильно написано на его книге и сайте - песни грустные, стихи веселые. И посмеялась от души, и чуть не прослезилась на лирике.. Не могла оторвать зачарованного взгляда от сцены.. Он весь - его песни, его лицо, его пальцы, мечущиеся по гитаре - весь как одна струна. Потерянность во времени, острое чувствование мира, боль, смех, мудрость - простые слова и нереальные образы.. Я не знаю, я не буду говорить, наверное, больше. Просто я снова влюбилась. В творчество. Спасибо Анечке, что открыла для меня еще одно новое чудо)

---
Принцессе

Ваше высочество, пишет Вам Ваш придворный поэт.
Это письмо Вы найдете там, где меня уже, к счастью, нет.
В вашем дворце очень много слуг, но от тоски хоть вой.
А я столько лет ублажал Ваш слух, что едва не утратил свой.

Ваше высочество, я хочу, чтоб Вы не таили зла.
Не жалуйтесь папе и палачу, у них есть свои дела.
Кроме того, никто из них не поймёт, о ком идёт речь.
Вот если бы, скажем, пропал мясник - игра бы стоила свеч.

Ваше высочество, видит Бог, я Вас любил и люблю.
Я отдал бы Вам свой последний вдох, но Вам, а не королю.
Я не чувствую трепета, глядя на флаг, тем паче глядя на трон.
Мне невмоготу воспевать бардак, я слишком сильно влюблён.

Ваше высочество, мое ремесло требует тишины.
Но слуги и фрейлины, как назло, кликуши и крикуны.
Вчера за стеной душили пажа, он жутко хрипел и выл.
В такой обстановке, моя госпожа, я все рифмы забыл.

Ваше высочество, без интриг дворец уже не дворец.
И видимо, это и есть тупик, а проще сказать - конец.
Конец моим грезам о том, как мы... Ах, не всё ли равно.
Я бегу отсюда, как из тюрьмы, и тоже через окно.

Ваше высочество, я не прочь прощаться хоть до утра.
Но на востоке светлеет ночь, это значит, что мне пора.
Когда Вы получите мой отчёт, я буду уже далеко.
Падает дождь, и река течёт, как пролитое молоко.

PS Хотела хорошо написать.. Так, как чувствую.. Черт-те что..

Шум

Шум-шум - шум в моей голове,
Шум-шум - шум в моей голове...
То ли от давленья,
То ли от смены направленья -
Уснул в Петербурге - очнулся в Москве.

Я здесь на гастролях, я здесь по делам -
Играю супер-концерты с грехом пополам!
Забиваю стрелки,
Попадаю в переделки,
Постепенно шум превращается в гам.

Я не пью здесь водку - я пью здесь коньяк,
Я говорю здесь "о-кей!", хотя дома - "ништяк",
Мне здесь сказали: "Слышь-ка,
Песни - класс, но где же фишка?!" -
Никому не нужен лишний нервяк.

На продвинутом канале
Мы с тобой не проканали!
И в раскрученном формате
Оказались мы некстати!
И теперь у нас проблема:
Мы не знаем, кто мы и где мы!..
Я опять пою в заплеванный shure,
Я опять ищу кого-то в толпе,
Я не знаю, как мне выключить шум!..
Ведь он в моей голове.

Блюз похож на бокс: те же негры в углу!
Немного горечи в печень, немного скуки в скулу,
В зале twist'n'shout,
Я согласен на нокаут:
Откройте мне счет - я полежу на полу.

Вот я лежу на полу, мну морщины на лбу.
Все мои мысли, все мои рифмы б/у.
И никаких амбиций,
Хотя и мне есть чем гордиться:
Это я заставляю поэтов вертеться в гробу!

На продвинутом канале
Мы с тобой не проканали!
И в раскрученном формате
Оказались мы некстати!
И теперь у нас проблема:
Мы не знаем, кто мы и где мы!..
Я опять пою в заплеванный shure,
Я опять ищу кого-то в толпе,
Я не знаю, как мне выключить шум
В своей голове.

Все мы слушаем шум в своей голове,
Англичанин в Нью-Йорке, петербуржец в Москве...
Но вот запели рельсы,
Звякнула гитара в кейсе,
И стихает шум в моей голове...

За высокой горой

За высокой горой да за синей рекой,
За болотными топями, под снежными хлопьями
Дом стоит ледяной.
А вокруг никого. Кроме рысей да сов.
Полночь за полночью. Ты молишь о помощи,
Дверь заперев на засов.

Я нёс тебе чистый огонь
Из волшебного города.
Ты тронь это пламя рукой:
Хочешь быть околдованной -
Будь околдована мной.

То не ветер шумит. То не вьюга ревёт.
Это волки с медведями спор ведут с ведьмами,
Кто меня первым убьёт.
За высокой горой да за синей рекой
Посредине трясины стоят две осины:
Мол, сам решай, на какой...

Я нёс тебе чистый огонь
Из волшебного города.
Ты тронь это пламя рукой:
Хочешь быть околдованной -
Будь околдована мной.

Я не сгину в пути. Я уйду от погони.
Звери голодные, зимы болотные не погубят огонь!
Ибо ты меня ждёшь. Ты закована в лёд.
Ты - та, кто меня убьёт.

Я нёс тебе чистый огонь
Из волшебного города.
Ты тронула пламя рукой...
То не ты околдована -
Это я околдован тобой.

Зеркала

Я расставил зеркала,
Чтобы ты в них зыркала,
Чтобы ты смотрела в них
И довольно фыркала.

Только ты не фыркала,
А скорее хрюкала -
Так меня затыркала,
Что почти затуркала.

Я хожу затурканный,
Я хлебалом щелкаю,
Раньше жили мы с тобой,
Как совок с метелкою,

Дружно жили, хорошо,
Дело наше спорилось,
А теперь уже не то -
Мы с тобой поссорились.

Ну их в жопу, зеркала!
Правда ведь, родимая?
Им тебя не отразить,
Ты - неотразимая.

Подробнее о творчестве Кирилла Комарова - www.kkomarov.ru, http://kk.h1.ru/