Строфы к старости |
Ползет заката алое цунами
по дну равнины. Писем и известий
давно не жду — и голоса и лица
сокрыл навеки времени покров
Черемухи прохладный белый пламень
как памятка о времени и месте
невидимыми рунами ложится
на белизну моих черновиков.
Лето кончилось — теперь дожди да тучи,
да ветра скулят у входа, точно звери.
Что-то память слишком часто стала глючить:
не пойти ль ее на вирусы проверить…
Ночь как ночь, да что-то нынче мне не спится:
чуть забудешься — мерещится такое…
Все же верно в умной книжке говорится:
лучше жить в глухой провинции, у моря.
Там, у моря, нет ни комплексов, ни скуки,
вольный ветер, словно миксер, гонит пену;
смотришь вдаль себе, скрестив у сердца руки,
и не давят обязательства и стены.
Непричастность ко вращению планеты
там становится осознанной и полной.
там ни пробок, ни звонков, ни Интернета —
только вечность, одиночество да волны.
Здравствуй, старость, недоверчивая гостья!
Я тебя уже заждался, право слово.
Заходи, попьем винца, сыграем в кости,
побеседуем о связях и основах,
обветшалые подшивки полистаем,
умиляясь заголовкам простодушным.
Ради этой нашей встречи, дорогая,
я сигары приберег и взбил подушки,
сдвинул кресла и раздул огонь в камине —
нам с тобою есть что вспомнить, видят боги.
Нам брести с тобою под руку отныне
шаг за шагом до скончания дороги.
30 июня 2007 г
Рубрики: | Дорожные песни |
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |