Путь Иерусалима.
Город. Тысячелетия. Кровь. Камни. Вера. Смерть. Надежда. Пыль. Люди.
Это месиво, собравшее в себя века войн за религию, за Бога. Это отшлифованные паломниками мостовые, это светлый беж, окутывающий серым налётом улиц, узкий, будто смыкающийся над твоей головой, у твоего горла. Спрашивая: "Твой грех? Гордыня? Жадность? Спесь? Прелюбодеяние?"
Палитра светлого, ибо весь город выложен из одного камня – иерусалимского – цвета топлёного молока с разводами грязной карамели и червлёного серебра.
Тысячи подошв, что стирают камни, и они, не выдерживая напора, крошатся, ломаются, раскалываются, падают на почву, дабы быть подвергнутыми той же участи – быть растоптанным в мировую пыль.
Здесь молятся, здесь ждут, здесь надеются и просят за себя, за других, за мир.
Здесь проклинают, здесь ненавидят, здесь прогоняют из города, из веры.
Слёзы экстаза, полусумасшедшие улыбки от ниспосланного откровения, глумление над святынями, запах ладана и застоялого воздуха. Катакомбы храма, где ты поднимаешься один раз, но спускаешься всё время, плутая в плохо освещённых подземельях, находя подвалы и каморки, столь схожие с теми, что есть в человеческой душе. Крест православного, икона католика, чётки мусульманина, семисвечник иудея.
Что ищешь ты в святом городе? Что хочешь ты от многострадальных камней, плачущих пылью под яркими звёздами пустыни? Прощения или милости? Удачи или богатства?
Приложи ладонь к Стене Плача.
Поставь тонкую свечу в Храме Гроба Господня.
Прикоснись к последнему ложу Богородицы.
Загляни в себя. Ты не увидишь ничего, ибо ты пуст. Твоя душа осквернена, как и стены святого города. Твой дух распят, как был распят Спаситель. И без веры ты не воскреснешь, ибо ты слаб.
Нет нужды на показ выносить свои алтари. Но построй свой Храм в себе и храни его, как хранит Иерусалим свой путь, идя по крови и предательству сквозь века, неся человечеству Свет Бога и его Милость.
