Сегодня, в этот серый и дождливый день, я взяла отгул в счет больничного, и когда говорить с больным горлом стало совсем тяжко, я вспомнила про то, чего мне жутко не хватало. Долго я рылась в своих мыслях, не понимая, в чем же испытываю недостаток? Нехватка какой эмоции делает меня не мной? Все оказалось просто. 

В ежедневной суете, работа, дом, магазины, любимый парень, я как-то странно вытеснила из жизни минуты единения с собой. Я перестала писать, изливать свои причудливые мысли на страницы. Я перестала слушать блюз, и потеряла то чувство одиночества.

Знаете какое оно? Оно всепоглощающее, навязчивое, не дающее уснуть по ночам. Именно оно заставляет нас слушать грустную музыку, пить вино или виски, долго смотря в окно, на блеклые огоньки улицы. Но также оно дарит минуты великого вдохновения. И порой, когда ты занят семьей, родителями, бабушками и дедушками, проблемами на работе и обидами из-за невкусного борща или скомканных блинчиков на завтрак, ты понимаешь, что уже ни за что не напишешь стих и историю, не сочинишь музыку или песню. А может быть это и не одиночество вовсе, а взросление. Порой я скучаю по тем беззаботным тусовкам, поездкам в клубы, пустотой в голове, по пустым друзьям, живущим одним днем, а порой не могу понять, как я жила так раньше?

И не смотря ни на что, я счастлива, но уже чуть подругому, иначе, не так как раньше. Мне доставляет удовольствие готовить эти чертовы скомканные блинчики и видеть улыбку любимого, когда он засыпает, обнимая тебя. И может ты никогда не станешь великой поэтессой или писательницей. Никогда не будешь роковой женщиной, но возможно именно ты станешь той маленькой, но яркой звездочкой, которая дарует надежду и цель для чьей-то жизни.