Незаконченность...
Почти незаметная. Незажженные бенгальские огни.
О них забыли, бросили в сумку и не увидели они вечера и ночи всё ещё наполненных праздником. Праздником, потому что ёлка мигает огоньками, потому что кто-то вдруг улыбнулся и тихо рассмеялся, потому что кто-то всё ещё ценит снег, словно он первый самый, словно чудо он.
Бенгальские огни не обиделись. Нет. Но того, кто про них забыл, мучает тревожная незаконченность. Он устал от тревоги, садится на холодный пол и видит. Видит так, что не сдерживается и начинает болтать с самим собой, спеша успокоить, пока можно, пока ещё...
Распахивается балконная дверь, ветер приводит мысли хоть в какой-то порядок.
Тот кто видит сквозь стены знает: бенгальские огни с этого вечера будут светить тем кто потерялся, ища в карнавале страшных масок живое лицо, взгляд, прикосновение; тем кто сбился и лежит посреди дороги не веря что кто-то ещё ждёт, он думает опоздал безвозвратно, непростительно.
Но загорятся бенгальские огни, оживят и поведут.
Иди, не бойся.
Тот, кто отдался бреду, принял его откровенность, как истину, зажёг бенгальские огни.
Ещё не поздно.