В колонках играет - Майк: "Выстрелы"
Настроение сейчас - __#__

Опять все сначала. Когда она приходит ты счастлива, потом начинаешь скучать и мучиться, а если получаешь ответ то это лишь отсрочка. На месяц, или год различия нет. Иногда срок истекает в тебе, иногда в нем, а конец всегда один. Сколько раз это повторялось. Два, три, пять...Уже безразлично. Уже нет обратного отсчета, и никто не может заставить биться твое сердечко, а ты надеешься...И... вот опять...Ты смотришь на фотографию и твое сердце начинает все быстрее и быстрее гнать кровь по венам. Сегодня он не пришел, и ты сидишь волнуясь, боишься выдать себя и позвонить. Врешь! Опять врешь сама себе...ведь то ли третий, то ли десятый объяснил тебе что скрываться незачем, пусть знает, быстрее получишь ответ, быстрее пройдет срок, и снова...и снова слышишь тихий голос все той же приславутой мышцы...а может именно он тот...тот самый последний... и не потому что больше не успеешь, а потому что обоим не захочется ничего менять. И опять сидишь, надеешься и ждешь....
Рассвет. На улице поздняя осень, а мое любимое время суток безжалостно испорчено бегущими на работу давно постаревшими людьми. Все они озадачены, не ищи, не найдешь ни одного улыбающегося лица. Как же я боюсь стать одной из них. Боюсь такого лекарства от одиночества. Кто ждет их? Семьи, в которых мягко сказать не все гладко, отцы, сыновья, а может дочь которая опять замазывает синяк поставленный на лице безусловно любящим родителем? Вот в такие минуты я могу радоваться свободе от людей, и тому прескорбному факту что у меня нет Дома. Проблема лишь в том что такие умные и расчетливые девушки встречаются лишь в подмножестве не влюбленных, куда я попадаю крайне редко. Потому очень часто моя логика уходит в “светлое завтро”, и совершенно отказывается возвращаться в пыльное, хлопотное сегодня...Вот так и появляются подобные страницы, которые безжалостно выбрасывались моей матерью, а теперь будут вынужденны столкнуться с критикой бедного Ворда.