…еду домой, мама…
Еду домой… Из дома?!?
…Империя – там, где император.
…но где твой дом?

…конвейер лиц, случайных глаз – безразлично (хотя, поначалу, и с интересом – война полов, да любопытство) смотрящих куда-то на тебя… сквозь тебя…
И от скуки, еще не привыкнув к мысли что вот так – перелистывая желтые листки (ты замечала – сейчас почти все книги печатают либо на тонко-желтой бумаге, либо – обратно, на глянцево-белоснежной, о которую так легко порезать пальцы…) еще долго и равнодушно… ехать… из дома… домой…
…стоять между вагонами на дрожащих грязно-усталых пластинах… скользящая стальная лента, которой, кажется, не будет конца, как не было и начала ее… выдыхать горький дым давно не приносящих ничего кроме надсадного кашля дорогих сигарет… смотреть на серую, исчезающую, до очередного выдоха, границу между гибкими, хищно-безразличными, резиновыми губами чудовища, поглотившего тебя на время пути… Жизнь? Есть грань, но… что не выбери… на какой пластине не останься… разницы… не заметишь… лента не прекратит свой бег…
…вагон…лица…ожидание…
Жизнь.

…где твой дом?