…устаешь… сначала – от мелочей, делавших твою жизнь столь приятной…
от любви… от ненависти…
От чувств…
…начинаешь считать, чертить схемы… Аккуратно… все предсказуемо… забавно… кукольный домик…
От разума…
…скука…бесконечная скука пресытившегося животного…в ход идет все…но нет чувств…нет разума…нет цели…
Или все-таки есть? Каждый выбирает по себе? Прошел все? Да? Правда? Самовлюбленный дурак… Тогда почему же ты жив? Суицид? Да, конечно, идеальный вариант!!! «Жизнь не сложилась и смысла в ней нет…» - как-то так, да? Ну-ну. Давай. Что же ты? Ой, а что так не смело? Это же не порез, это так, царапина. Что? «Рука сама вильнула…» Не отмазывайся!!! Страшно? А что ты хотел? Потом – будет еще и больно, и стыдно…
Не хочешь? Не можешь? Не должен? Так ты же сам кричал? Когда? Да только что!!! Что? This is a Lie?
Да и хрен с тобой…
…цель – есть всегда… только иногда – не стоит задумываться над этим, а то ведь додумаешься…
…доверься самому себе…