За что?
Ты когда-нибудь задавалась вопросом: «За что?»
Конечно.
…размазывая по щекам тушь и слезы, глядя в пустоту, шептала именно эту фразу, да: «Почему я?!?»…
А Бог – не придет на помощь, ведь он всегда рядом, но ты потому и ты, чтобы быть собой, а не…
И чтобы ходить по воде нужно, умерев и поверив в собственную смерть, остаться в живых.
Но я не об этом.
…ты задумывалась – за что ты платишь «на самом деле»?
На том самом «самом деле», что так любим выдавать за глубинно-основательное, очищенное от шелухи повседневности и собственного «Я», но являющееся чистой воды субъективизмом.
Почему синий, а не зеленый?
Почему небо, а не земля?
Почему это потрепанное кафе с хамоватой обслугой, а не то, глянцево-модное, за углом?
Почему холодные метал и стекло, а не теплое дерево?
…готовность отдать не только разноцветные фантики, в которых так часто цель и смысл, но и себя – ведь в любом случае фантики – это безвозвратно потерянная частичка тебя…
Поменять часть себя на бумагу, а бумагу на…
Стоит ли тот стеклянный столик с модным значком части тебя?
…всего лишь песок, почти такой же, как и тот, что каждый день под твоими ногами…
…но ты – отдаешь. Себя.
И песок из стеклянной колбы падает сквозь пальцы и уносится ветром туда, где…
…только память тех, кто был рядом с тобой.
…но ты – отдаешь. Себя. За несчетное количество атомов, которые, в твоих глазах приобретают нужную форму…
Разве?!?
Разве ты отдаешь себя за предметы?!?
Но тогда почему…
…зеленый, а не синий?
…земля, а не небо?
…глянцево-модное кафе за углом, а не то, потрепанное с хамоватой обслугой?
…теплое дерево, а не холодные метал и стекло?
Ты умираешь, каждый день, а песок в стеклянной колбе – это частички тебя, которым в тебе больше нет места.
Ты умираешь каждый день и лишь память тех, кто был рядом, заботливо собирая упавшие песчинки, рождает легенды.
…но колба с песком не бывает пуста…
И ты – каждый день – рождаешься заново.
Песчинка за песчинкой падают в колбу…
…позже, сквозь пальцы… исчезнуть, превратившись в легенду…
И зеленый сменяется синим.
И земля – небом.
И глянцево-модное кафе за углом – потрепанным, с хамоватой обслугой.
И теплое дерево холодным металлом и стеклом.
*******
За что? Глупый вопрос…
Твой путь становится легендой, а ты теряешь на нем себя…
…но именно тот маленький стеклянные столик, за который ты когда-то отдала частичку своей души и света своих глаз…
Дает тебе тебя.
Ведь легенды живы до тех пор, пока есть кому их слушать.
А значит…
