В дом потихоньку врывается ночь, принося с собой осознание незаконченных дел. Жёлтые головы фонарей уныло висят над тротуаром, проноситься всемогущий ветер, унося с асфальта наши следы. Вспоминая то, что было, радость улетает в небо, а лёгкий озноб трагедии подкрадывается к камере разума. Мы можем бежать, но зачем. Зачем бежать по следам воспоминаний, лучше начать взбираться на гору успеха, проходя через новые испытания, проползая сквозь новый терновник. Ты думаешь, что может быть трагичней, чем безответная любовь, я думаю, что самая большая трагедия — это отсутствие целей. Пускай твой любимый человек не трепещет, не лелеет от вида твоей улыбки, но у тебя ведь есть цель: добиваться внимания, вкапываться в себя, пытаясь превратиться во что-то лучшее. А что если целей вообще нет, ну не знаешь ты, куда идти, что делать, чем заполнить твою прихотливую жизнь. Что может быть хуже для творца, чем отсутствие вдохновения? Когда муза голышом убегает от него, оставляя слабый тошнотворный запах гибискуса. Он всматривается в каждую мелочь жизни, ища лучшее. Он прислушивается к стуку своего сердца, пытаясь поймать момент, когда им будут руководить чувства, а не гормоны, когда лавина эмоций разорвёт плотину его каменного сердца.

   P.S.|Ау, фак, ему надоело ждать, пускай он никогда так не писал, не мыслил и не радовался мелочам, он также никогда не относился одинаково ко всем девушкам, окружавшим его|