Без заголовка |
Господи, как же больно все прощать. Как больно делать вид, что тебе все равно. Вдумываться в эти слова. «Все равно». И мы все равны перед Богом, значит, прощать обязаны, потому что любой имеет право на ошибку.
Но когда прощаешь закрыв глаза, глупо и слепо, только в последний момент замечая, что никакой пользы твои прощения не приносят, что все повторяется снова и снова. Снова и снова. Снова и снова.
Ты от меня отказываешься – я тебя возвращаю. Ты меня убиваешь – я оживляю тебя.
Я же прекрасно знаю… Что я практически единственный (если не единственный) человек, к которому ты можешь прийти в любое время дня и ночи и тупо выплакать все, что наболело. Что я одна не откажусь, не брошу и когда надо пригрею.
Но ЭТО вывело даже меня из себя. Этот твой поступок оказался каким то нереально болезненным для меня.
Я помню твои промахи, только кажется, что я забыла. И я простила бы тебя снова, и простила бы все, что угодно, только не это.
Когда отказываются просто так, просто потому, что хотят насильно сделать другого человека смыслом жизни…
Если ты понял. Кто ты, и о чем я – прошу в коменты всю правду о том, что ты про меня говорил в последние два месяца.
Это твой последний шанс.
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
надеюсь, то мне хотя бы сообщат, что с тобой.
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |