Без заголовка |
Боль прокатилась до кончиков пальцев,
Воздух уже не тяжелый.
Разум распяв на невидимых пяльцах,
Шью на нем ниткой дешевой
Шорохи тлеющей соли на ранах
Лишь о потерях напомнят
Об уплывающих в сумраке планах
Завтра никто и не вспомнит...
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |