Весна. Сумерки теплого ташкентского вечера наполняют сладкие запахи цветущей акации. Свежее скошенной травы и местами приятный запах мокрой земли. Природа переживает очередное перерождение. Крики ласточек разрезают тишину, где-то в кроне им вторят еще какие то птицы. Детишки играют в футбол в соседнем дворе… Все радужно, только вот картина этого оптимистичного вечера проецируется в душу молодого парня блеклыми красками. Сознание бесцельности прожитого дня тяготит и без того равнодушный взгляд на мир… где-то вдалеке как начинающийся прибой всплескиваются волны тяжелых воспоминаний, былое наполнение жизни рвется вернутся тяжелыми воспоминаниями на пляж пустоты нынешней жизни, свобода оказывается слишком дорогой . Надо бы увести луну обратно чтобы прибоем не накатились те тяжелые но вместе с тем яркие волны… паренек разворачивается и идет в лес своего сознания, усилием воли он творит себе там трон из двадцатипятилетней сосны. Трон ставит на горе прагматизма и с трудом забирается туда, подобно старцу израненному временем и болезнями. Теперь с этого трона украшенного символами предвечной власти…он с грустью и состраданием взирает на мир… простирая руки над своими владениями – лесом сознания , в попытках затушить пожары злости и ненависти вспыхивающие то тут то там. От ныне он снова печальный смотритель… с посохом канонической веры в правой руке, и скипетром акультизма в левой… медальон пережитых эмоций тянет вниз… блестя красочными яркими камнями в лучах закатного солнца в этом царстве блеклых теперь уже красок. Быть мудрым значит одиноким! Подумал юноша некогда даривший всем окружающим тепло того солнца которое он носил у себя в груди. Теперь же там тлеет маленький уголек… Что будет дальше безучастно весит вопрос в воздухе.