Я пишу стихи –
- Не хвали!
Я живу, как во сне –
- Не перечьте мне!
Говорю я шёпотом –
- А зачем кричать?
Вот и утро уж –
- Не мешайте спать!
Я – не творец, я – не поэт;
И не художник.
Мой ларец полон рифмы,
И проник анг`ел душевный
В сердце д`евицы .
- Для чего?
- Для души?
- Чьей:моей?
Ах! Не ври!
Он ведь вылетит оттуда.
И уйдёт эта печаль.
Может кто-то скажет: «Жаль».
Но стихи писать я буду и от радости.
Потом новый образ влетит в меня.
А я стану не своя.