Лучик утреннего солнца коснулся лба, как погладил: "вставай! уже утро!", потом медленно сполз по лбу до бровей, немного застрял в них, и наконец-таки добрался до глаз. Тут уж хочешь - не хочешь встанешь - когда тебя так ласково и не навязчиво будят. Распахнул окно - утро хлынуло в комнату волной свежего воздуха, солнца и запаха сырой земли и травы. Казалось, одного вдоха хватит, чтобы даже самое неживое, никчёмное, мерзкое стало живым и прекрасным. Бережно взял со стула перевязь с ножнами. Достал меч. Вытащил на треть и залюбовался игрой света на долах клинка. А потом медленно и любовно достал весь. Вытянул к солнцу на руках, свет будто скользил мимо лезвия, обтекал его. И внутри меча рождалась сила, точно так, она текла по нему, потом переходила в руки и растекалась по телу, возвращаясь назад к мечу, делая его и хозяина единым целом. Пора-таки. Аккуратно сунул меч в ножны, прицепил перевязь, легко толкнулся ногой и выпрыгнул из окна второго этажа на траву. А дальше бежать вдыхая потрясающе свежий, вкусный воздух утра полной грудью. До озера, там через железку и перелесок на холм. Там бросить ножны на траву и достать меч. А потом до одурения, до ноющей боли во всём теле играть, танцевать с ним прекрасный танец смерти и жизни. Холодная сталь в руке живого сильного молодого человека. Петь полным голосом старые песни, которые мало кто помнит, и сталь подпоёт распарывая воздух. И превращать себя в волчок из узоров ударов и вращений прекрасного и смертельного куска железа именуемого коротко: "меч".