я прослезилась..где-то давно это читала,но сейчас,наткнувшись вновь с удовольствием перечитала..тронуло...

"Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не длятого, чтобы рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вамсвою историю. Историю моей большой любви. И еще хочу сказать, чтолюбовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, дажеесли этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31декабря. Я собирался встречать Новый год со своей третьей женой у своихстарых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной иненужной, что очень часто я спрашивал себя : Для чего я живу? Работа?Да, мне нравилось чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, ноу меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - вожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто несмогу описать её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, чтокаждая буква, каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней и закаждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку яготов был отдать все. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, чтопропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьейсупруги и подошел бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она былане одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего парунедель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот,теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты яподошел к окну. От моего дыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ".Отошел подальше и надпись на глазах исчезла. Потом было опять застолье,тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись"ТВОЯ". У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилосьдыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу.Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Оченьмного слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тотновогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этотдень - тоже первый день в её жизни. Второго января мы переехали вгостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло впривычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой сон".Она отвечала "Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания мыоставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместеровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к нейтолько когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Яне могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, адушевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садитсяу окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я знаю, что онапродолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу ихпрочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.
Прошлыйновый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потустороннейжизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнююнадпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, ягладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к окну. Я знал,что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и яувидел. Она оставила для меня одно слово "ОТПУСТИ"
Этот Новыйгод будет последний, который она проведет в одиночестве. Я получилразрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я большеникогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В этотновогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будутвеселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет вожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе вбокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись "ОТПУСКАЮ"."