Перебирать летние дни, как полевые цветы. Этот пахнет сладким дурманом, вот лазурно- васильковый, вот алый, жаркий, эти пропитаны нежностью, те - утренним покоем, иные опалены полуденной жаждой. Лето, лето! - горение и тихое течение, шум крови в твоих стеблях, обжигающий мед на твоих лепестках. Жизнь, творящая саму себя и снящаяся себе разнеженным сном. Юлия Прозорова
Эдгар Туниянц "Молчанье тишины"
Спелый июль - это когда ресницы еще до восхода солнца вздымаются к небесному полотну, и ты любуешься жемчужными рассветами... это когда окно и сердце нараспашку, а сны вперемешку с явью... это когда вне дома чаще, чем внутри... это когда всей душой впитываешь вдохновение, собирая букеты полевых цветов, пахнущих мёдом и ветром или ощущая влажный шелковистый песок обнаженными ступнями, идя по пенному берегу моря и набирая в ладошку перламутровые ракушки. А еще июль - это когда земляника в уголках губ... и счастье. © Copyright: Элинушка
Лето создано для того, чтобы наслаждаться. Лёгкими платьями с нежной струящейся тканью. Они окутывают тело невесомой вуалью, едва касаясь кожи. Домашними пирогами со свежими ягодами и фруктами. Их сочная сладкая мякоть отдаёт кислинкой, заставляя жмуриться от удовольствия. Волнующими ароматами полевых цветов и душистых трав. Стоит над ними склониться - и они украдкой прошепчут свои лесные сказки. Непередаваемой атмосферой ночного чтения под стрекотание сверчков и прохладный ветерок, дающий отдых наполненной зноем земле. Захватывающей дух первой летней грозой. Особенно вблизи бездонного и бескрайнего моря. Любоваться высокими волнами, бушующими вдали, и восхищаться этой неудержимой мощью. Напитаться вкусами, ароматами, ощущениями. Каждое из них - маленький шедевр, сотворённый Богом нам на радость. Анжелика Салабаш
А у лета рассеянный взгляд, Ломкий голос, короткая память, Лепестковая лёгкая замять И цветистый воздушный наряд, И манера на ушко шептать Нечто нежное, нечто такое, Что лишает и сна, и покоя, Заставляя надежды питать. Лариса Миллер
Я бегу по улице, а за мной со смехом мчится лето. Зеленоглазое, растрепанное, босоногое. Вдруг что-то легкое и теплое слегка касается моей спины между лопаток, там, откуда вырастают крылья. То ли яблоневая ветка, то ли чья-то мягкая рука. Тебе водить. Я улыбаюсь, замираю на секунду от пьянящего детского счастья и бросаюсь вдогонку. Вслед за летом. А за спиной раздается шелест. То ли надуваются паруса, то ли ветер шумит в тополиных макушках, то ли рвутся в небо мои невидимые крылья. Ну же, летим! Катерина Аксенова
Художник Helene Beland (Канада)
