♥ღ♥Альбом Олег Митяев♥ღ♥

Олег Митяев – один из самых известных в нашей стране бардов. Его перу принадлежат такие шлягеры, как «Лето-это маленькая жизнь!», «Соседка», «Крепитесь, люди, скоро лето!», «Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались». В то же время музыкант – успешный автор хитов , которые исполняют другие исполнители. «Ненаточенные ножи» в исполнении Михаила Шуфутинского – одна из самых знаменитых его композиций. Музыкальное творчество Олег Митяев успешно сочетает с литературной деятельностью: он является членом Союза писателей и Лауреатом премии Фонда русской поэзии.

Художник (слова - Олег Митяев)

Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То черного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить.
И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

Олег Митяев "Остров"

Сломалась в будильнике времени хрупкая ось,
Худеть перестал на стене отрывной календарь,
Гриппозной зимой проморозило землю насквозь,
И кажется, что не закончится этот январь...

Но тронется лед межпланетный, и в снежной пыли
Земля повернется к светилу другой стороной,
И вновь на возвышенность среднюю русской земли
Слетятся озябшие люди сквозь дождик слепой...

Олег Митяев - Воскресение

.:: Не нам судить ::.

.:: Не нам судить / Р.Л.Стивенсону ::.
Обман вполне оплачен и оправдан,
И очень трудно было не соврать,
А нам теперь, где вымысел, где правда,
Где бред, где явь вовек не разобрать.
Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный,
Сквозь ветки яблонь в белых лепестках
Не разглядеть и надо однозначно
Читать, что пишет автор на листках.

А он напишет про все на свете,
Про совпаденья из наших снов.
И мы поверим, совсем как дети,
Как в наважденье, в порядок слов.
Запахнет морем и эвкалиптом,
Густым настоем индейских трав,
Ах, как же сладко читать запоем,
Покой за это и сон отдав.

Итак, она, жена давно чужая,
Плывет с другим к далеким берегам,
И Новый Свет, корабль принимая,
Не знает, кто прибудет по следам
Угрюмым утром больной и слабый,
И что случится, не угадать,
Ему б лечиться и вечной славы
У всех шотландцев не отнимать.
А он в коросте и в лихорадке,
Превозмогая сезон дождей,
Все что-то пишет в своей тетрадке
Про честь и храбрость цветных вождей.

И вот, покуда дождь на крышу сыпал,
Из ожиданья, как из сундука,
Вдруг буквой «Y» костыль у Флинта выпал,
А в месте с ним и книга на века.
А по-другому и не бывает,
Из настоящей своей беды
Выходят сказки, в которых тает
Чужое горе, как будто льды.

И не мешайте ему скитаться,
И заблуждаться на всякий счет,
Когда допишет, то может статься,
Что так и в жизни произойдет.

Распустит ночь серебряную пряжу
И нитями на волны упадет,
Она придет по утреннему пляжу,
Оставив дом, сама к нему придет.

А что греховно и что духовно,
Запишет кто-то, не нам судить, -
В реестре судеб. Но в девять ровно
Он их в то утро соединит.
...Олег Митяев, 2002...

Р.Л.Стивенсон