Под ногами хрустят косточки умирающей зимы, не вовремя вернувшейся, забывшей что-то важное. Предупредить меня? Нет, вряд ли. Кто-то запасливый и пытающийся казаться добрым подарил мне сегодняшний глоток одиночества. Пить воздух пополам с сигаретным дымом, чёрный воздух с парой жёлтых окошек вдали и россыпью звёзд. На звёзды с Запада наползает дымка, лёгкая, потом всё плотнее и плотнее. Где-нибудь она под собственной тяжестью упадёт на землю, прорвётся весенним дождём. Где он, скажите мне?

"…я не знаю, что со мной происходит, Ева, я ничего не могу объяснить себе, но все это время ты искушаешь меня, своим именем, своими сигаретами, своим лицом, я не могу рассмотреть его, как бы ни пытался, всем тем, как ты в грош меня не ставишь; все, что ты делаешь, – не правильно, все, что ты делаешь, – из рук вон, ты стряхиваешь пепел во что угодно, ты прокурила мне всю квартиру, ты вечно оставляешь зубную пасту открытой, ты ешь мясо руками, вытаскиваешь его из сковородки и ешь; ты, должно быть, вытираешь губы занавеской, ты даже не красишься, тебе наплевать на это – почему тебе на это наплевать? Тебе ничего не стоит назвать себя шлюхой, ты никогда не протираешь пол в ванной после душа, вечно там лужи стоят, можно я тебя потрогаю?
Можно я потрогаю тебя?
Можно?., что за идиотская привычка надевать свитер на голое тело, ты даже лифчиков не носишь, не нужно ничего говорить, пожалуйста…"

Я всё-таки нашла эту книгу и эти строчки.
Счастливая.
Ем подвявшее яблоко. Моё настроение - протухшее пасхальное яйцо. Эйфория в липкой грязи. От сигарет хочется выплёвывать лёгкие и летать. И не хочется думать.

9 апреля 2007