Над моим домом кружат во роны. Много воронов.
Черные, как сама деготь, они кружат над моим домом, словно темные тучи висящие над домом. Их много. Очень много. Около сотни.
В моем городе в последнее время стало меньше птиц. Пропали почти все вороны, воробьи и прочие пичуги. Остались лишь черные вестники.
Они не каркают, почти всегда молчаливо вздымаются к самым небесам, а зачем снова налетают на землю. И только шелест сотни крыльев оповещают о том, что они рядом, здесь, над тобой.
Раньше это пугало, затем люди как-то привыкли, загруженные своими делами и заботами. Может от того, что вороны всегда держались на деревьях, когда люди были близко, поэтому о них скоро забыли. так было всегда, до этого дня.
Что чувствует человек, когда проходит по дороге, вокруг и на которой за них внимательно смотрят пара сотен глаз? Я даже не представляла, что их так много. Что их вообще в одном месте может быть сразу столько.
Идешь, как по черной реке. Темной, молчаливой. Реке смерти.
В этой реке нет звуков, нет гомона... лишь волны отливают цветом вороного крыла.