Слабый лучик солнечного света проник в тёплую, заспанную комнату. В ней не было ничего примечательного: старые часы, второй век хрипевшие что-то вроде "Бум-бам", книжная полка, весящая под грузом книг и пыли, такой же древней, как и эти "папирусы" и ничем не примечательная софа, такая простая и облезлая, но вполне пригодная для сна.
Отодвинув бархатные, плотные, багряные шторы, свет стал медленно наполнять комнату, словно вино, обволакивающее чистый хрустальный стакан. Появились первые черты пробуждения жизни в этом помещении. Сразу бросается в глаза календарь - это единственное, что говорит о современной эпохе, тысячелетии сегодняшнего дня.
Так пусто, но так ярко. Всё пространство захлёбывается от изобилия красок природы, солнца, которые стремятся украсить его.
А что же составляет эту маленькую библиотеку? "Вальтер Скот, Адам Смит", конечно же, очень хорошо смотрелись бы, однако классике здесь не место. Книги исключительно состоят из современной прозы и журналов: изобилие глянца, знаменитостей, красивых и пафосных обложек. Без всякого смысла внутри, без всякого рвения постичь идею снаружи.
На улице стало темнеть, тусклые звёзды озарили глубокое, синие небо. Стали появляться тени, плавно складываясь на портрете, который напоминал небольшой спичечный коробок. Какое же маленькое художество, но сколько в нём замысла. Даже в этом тёмном кубике умещается всё, что находится здесь, в этой самой комнате.