Они сидели в паре сантиметров друг от друга, но совсем не смотрели в глаза, находящиеся так близко. Пачка сигарет пустела, становясь такой же бесполезной, как и они сами. Никто друг другу, никто сами по себе, без судьбы, потерянные для жизни и найденные для себя. Выдыхая беззвучно дым, вперемешку с чем-то легким, но живым, они разговаривали на языке, который не существует. Каждый знал, что стеклянный звенящий воздух вокруг весит  больше, чем свинцовая пуля в сердце родного человека. Они даже никогда не прикасались друг к другу. Все, что их окружает: работа с отглаженными рубашками с логотипом какой-то неизвестной фирмы на нагрудном кармашке, друзья, которые даже не в курсе, что они давно мертвы, квартира без отопления, машина в кредит, надежды, которые на  них возлагали родители, давят на грудную клетку и не дают вздохнуть. Груз, который лежит где-то внутри. Груз, который растекается, как ртуть, по венам и не дает делать шаги навстречу тем рассветам с серыми невесомыми облаками над головой и морозными снежинками на губах. Они сидели здесь каждый вечер. Приходили сюда в одно и то же время и просто сидели. Не знаю, понимали ли они друг друга, или важно им было просто так сидеть и молчать, выпуская всё накопленное, страшное и тяжелое через морщинки на кончиках пальцев. Но каждый вечер они уходили. Нет необходимости в этом глупом "пока" и "привет". Целуя бесконечность, до дрожи они хотели остаться и жить только этой минутой, летая в мыслях, но отрывая ноги от земли. 

Люди не умеют летать, потому что им не дают. Ма, а я ведь даже и не научилась.