И это даже еще не пиздец, понимаешь?
Когда ты на носочках идешь к нему на встречу, сглаживаешь неровности, чертишь в воздухе будущее, хлопаешь ресницами в такт с его сердцебиением, а он
подходит сзади с криками: «Дорогая, ты у меня есть, а меня у тебя нет». И хлопает по спине так сильно, что волосы от страха в узлы запутываются. И линзы выпадают. И на часах наручных циферблат бьется.
Пиздец - это когда ты, после этого, поднимаешь подборок немного вверх, смотришь ему в след пару секунд, и, вместо того, чтоб развернуться и уйти обустраивать свою жизнь, ты плетешься за ним, за его именем, за его запахом.
Вот тогда пиздец. Тебе. Потому что от того, что ты переступила через себя, его больше не стало.