Я становлюсь какой-то карикатурой на самого себя. Так нельзя. Во мне процветает нездоровый сарказм и ненависть. Я стал нетерпим и раздражителен. Я срываюсь на крик, когда что-то меня достает, а потом долго и тяжело думаю, почему так поступил, что не имел ни повода, ни права, и ухожу в себя на долгие часы. Порываюсь что-то написать, но тут же с ненавистью откладываю бумагу и ручку, осознавая, что ничего не могу из себя выдавить. Ну что я такое? Ни то, ни се. А все туда же. Ждать просвета? Зачем, да я и сам не понимаю, чего жду. Что я подразумеваю под "просветом"? Понятия не имею. Так, чего, спрашивается, тогда ною? Из-за того, что человек так устроен. Ему всегда все не нравится. Не существует того, что "осчастливило" бы меня. Все это иллюзии.