"Что нам ветер, да на это ответит,
Несущийся мимо, да сломавший крыло..."
(Юрий Шевчук)

Мы живем в четырех временах года. Падаем осенними листьями в бездну и стараемся дышать, глотаем ртом кусочки застывающего воздуха. Мы порождаем холод зимы в своих окаменевших сердцах, засыпаем белыми хлопьями безразличия дорогу нашей жизни, растапливаем льды случайным мгновением любви и расцветаем. Мы словно снова живем, чтобы потом сгореть дотла, остаться без ответа в сотне телефонных трубок и снова умереть печальной осенью, хватаясь за веточки последних надежд. И кто-то упадет, так и не ухватившись, и исчезнет в небытие, подхваченный потоком ветра, которому безразлична твоя судьба, ибо он и сам блуждает по миру в поисках встречной ветры.
Ветер – это он, ветра – это она. Иногда они встречаются, и, если температура и плотность обоих течений одинакова, то оба они на границе контакта устремляются вверх, словно ангелы. Они будут счастливы вместе и будут рядом, а потом понесутся дальше, но уже под руку; или полетят в разные стороны, чтобы когда-нибудь столкнуться вновь.