Роковая…
Листья с деревьев уносятся в морось дождей,
Клен пятернею прилип к лобовому стеклу.
Знаешь, тебя с каждым днем я люблю все сильней.
Как бы мне выдернуть эту из сердца стрелу…

За горизонтом уже розовеет рассвет,
Холод с табачною дымкой, я снова курю.
Лучше бы я не встречал тебя тысячу лет,
Чем ощущать, как я заживо будто горю.

Дождик сильнее по стеклам стучит невпопад,
Образ маячит твой среди бессонных витрин.
Как бы душевный покой возвратить мне назад?
Кажется, лучше гораздо, когда я один.

Ты же летаешь совсем на другой высоте,
Мы с тобой разные даже браздим параллели,
Нам ведь опасно стоять на одной широте,
Но мысль о тебе бесконечно пронзает недели.

Впрочем, быть может, все это окажется сном,
На крỳги своя возвратится и будет иначе.
А я окажусь вновь один под холодным дождем,
И тихо тебе про себя пожелаю удачи.
8.10.2012

© Copyright: Сергей Лис, 2012.
www.stihi.ru
Свидетельство о публикации №11210111030