Когда я читаю чужие дневники, я словно заглядиваю в окошко к разным людям. Я прикасаюсь к их жизни, и на какой то момент она становится моей. Здесь все таки славные, все такие разные. А у меня, ну что за жизнь. Ну друзей, ни любимого человека, ни работы приличной. Ыа стала похожа на Голлума. А ведь Голлум, когда-то ведь тоже был хоббитом. Холодно мне, темно и страшно. И крадусь я, подглядивая в дневники чужих людей. Кто-нибудь, ну полюбите меня.