Писать надо. А что писать-то? Писать о том, что моя жизнь - это огромный плюшевый медведь, у которого не хватает пары пуговиц и шов посередине? Писать, что жизнь - это аленький цветочек, на чей свет ты постоянно идешь, преодолевая трудности, желая до него добраться, а когда добираешься и берешь в руки - то опять пустота? Писать, что, когда ты понимаешь, что после всей этой суетной жизни следует тьма, смерть - руки опускаются... но жить хочется?...