вдребезги разлетаются все прошлые дни,
фотографии,
встречи у белых стен.
в этом августе мало 
очень мало интриг,
мало терпких объятий, звонких слов, 
пронзающих стрел,
мало летних безумств, закланий на спальных кострах,
перепачканных чувствами рук, 
вечных следов,
в этом августе мало,
очень мало живительных плах.
в этом августе звук
не становится эхом, он молча висит на крючке,
он уходит в ночные кошмары,
в полуденный стон,
он уходит. он тянет безумства из тех,
кто причастен к нему.

я пишу горький сон:
улица тянется небоскребами, руки твои далеко. 
пусто, сколько шагов ещё выстрадать, чувствуешь - 
как по серому небу ходят, упасть не смея,
маленькие, безумные канатоходцы,
я одна из них, 
где мой юг, где мой север?
откуда ждать ветер, кто мне вернется?
горизонт перепачкан смутными неуловимыми
словами ли, мыслями, письмами ненаписанными,
я одна из строк, не имеющая силы,
завершенная пусто 
пробелом бессмысленным.
улица разбивается в четыре стены, 
я слышу свой голос, 
разговаривает с углами.
как ты там, милый? вот она моя память.

вдребезги разлетаются все прошлые дни,
окна бьются под тяжестью неисполненных чувств.
линии жизни так далеки, мысли так глубоки,
а здесь только пульс.
выстукивает тебя не спеша,
теней разгоняет полночных,
где ты, моя душа,
кем напророчена?

у августа в запасе
не более ста часов
растворится, станет неузнаваемым.
через год, через ещё один год.
гори оно пламенем.
синим безудержным пламенем.

только перед сном безумно хочется,
чтобы воздух был с примесью твоего мягкого голоса.
одиночество, где ты, моё одиночество?
выкоси меня до последнего колоса.

© Тюлькина Таня