Свари мне кофе…- только утром!!!

Свари мне кофе…- только утром!!! вдохни в него прохладу дня… и пара долек шоколада… разбудят спящую меня… добавь в него чуть–чуть корицы… немного молока налей… и я почувствую частицы… в бокале теплоты твоей… пусть вкус его- напомнит вечер… а запах… – страстного тебя… - Хитрец!!!! Зачем в него добавил…??? Немного капель коньяка… к фарфору прикоснусь губами… целуя край бокала…- кофе пью… обнявши теплыми руками… я часть души твоей вдохну… Автор: Жан-Чик

Как печальна привычка откладывать жизнь на потом...

Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: "Всё о'кей!"
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями, внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных: "А, подождут..."
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся: "Что-то упущено, где-то не так",
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех...
Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?



(с)Юрий Левитанский

Я путь не меряю обидами.

Я путь не меряю обидами. Я не боюсь убогой лжи. Дай Бог вам сил, кто мне завидует, Мои удачи пережить. Всего хорошего вам, сплетники. Здоровья крепкого втройне. Вы сами в этой жизни пленники Всего, что насулили мне. Покоя в душах всем воинственным И меньше ядовитых фраз. Пускай любовь, добро и искренность Всегда хранит от злости вас. Кого их скупость искалечила - Истратьте сундуки добра. Ищите в людях человечность, А не монеты серебра. Льстецам дала б я слово честное И подняла бы их с колен. Впустите в душу неизвестное! Вдохните ветер перемен! Я мир не меряю отчаяньем - Иду по собственной тропе. Я лучше сохраню молчание, Чем буду сетовать в толпе. Я о любви - уж лучше шепотом. Я за мечтой - не по кости. Не всё то солнце, что над облаком. Не всё то ценно, что блестит. Мне жить с обидами не нравится. Мне важно "завтра". не "вчера". Все наше - к нам и возвращается. И я желаю вам...добра... Алена Васильченко

Лариса Пяткова...У памяти тяжёлая рука.....

Бабочкой порхает летняя любовь...

Солнце на ладонях исполняет танго, льется с небосклона сказочный нектар. Воздух томно манит ароматным манго, а в душе гуляет ветреный пожар. Ветер пишет сказки на листве. Колдует счастье между рифмой, вечность напролет. Лето дарит коже сочность поцелуев и загар янтарный, словно дикий мед. Ночи стали слаще, звезды - до рассвета... Босиком по миру радуге во след... Нежность нараспашку и навстречу ветру ты бежишь, вплетая веру в свой букет... Васильки, ромашки и немного маков, трепетность желаний и капризы снов. Миг мечты в бутонах, тайна полумраков... Бабочкой порхает летняя любовь... © Зеленоглазая, 2012

Nata Vi

Не говори, что впереди – Сентябрь

Не говори, что впереди – Сентябрь, Что у тепла остались две недели, И разноцветный Лета дирижабль Теряет яркость свежей акварели. Не говори, что впереди - Дожди, Перегрустить их мы с тобой успеем, Ещё тепло и так легко в груди, Когда Луч солнца пляшет на постели. Не говори, что отцвели Цветы, Их аромат ещё пьянит дурманом Особой поздней мудрой Красоты На ровных клумбах у пустых фонтанов. Настанет время…всё само Придёт… Благословлю я осень благодарно, Пусть Лето счастье нам ещё поёт! Не говори про Осень...Рано… Рано. (С.Пугач)

В янтарном вальсе листопада...

*** В янтарном вальсе листопада...   Ты не со мной… но всё ж я рядом – Дождинкой тёплой на щеке… Родной, прошу тебя, не надо Грустить, когда ты вдалеке… Смотри, как тихий шёпот ветра Целует вновь твою ладонь… И синь хрустального рассвета Звенит от счастья – только тронь… Закрой глаза – тебя касаюсь Лучом по краешку ресниц… И небо, ангелам на зависть, Пылает золотом зарниц… Ты слышишь, лист шуршит осенний – Дыханье нежности моей… Сверкают бусинки мгновений На паутинке наших дней… В янтарном вальсе листопада… В последних капельках тепла – Ты не со мной… но все ж я рядом… Пусть будет грусть твоя светла…   М.Есенина.

 

У этого мужчины вкус желаний


У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто — настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус вина…

У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий —
В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус снегов…

У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли, на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время приоткрыли дверь…
У этого мужчины вкус потерь…

Его не может никогда не быть…
У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний…
Его не может никогда не быть!
И как его за это не любить?..

Лара Мишанова

Легкий привкус кофе на губах...

Легкий привкус кофе на губах… В нежном поцелуе тает утро. Вновь застыли стрелки на часах, Вечностью сплетая все минуты. Так волнует душу аромат Горько–сладкий…Счастье с ноткой грусти. Если кто-то в чем-то виноват, Кофе на двоих – и боль отпустит. Прочь летят в рассвет обрывки снов, Словно в поднебесье птичьи стаи. Кофе…или, может быть, любовь? Нежно на губах моих растает… © Copyright: Романова Анжелика, 2011 Свидетельство о публикации №111020908740

Август, не лечи меня украдкой...

Август, не лечи меня украдкой.
Я ещё вполне себе жива.
Ты меня жалеешь? Что ты, сладкий!
Стихнут сквозняки, пройдут молва,
Спасы, звездопады, воскресенья.
Август, не лечи. Мне – не впервой.
Я сама и есть себе спасенье,
даже если взгляд полуживой.

Что ты протянул платочек ветхий?
Если нареветься, то в рукав
или вот – в знакомую жилетку:
высохнет к утру. Пройдёт тоска.
Август, не лечи. Смотри, как много
тех, кому ты ближе и нужней.
Я себе иду своей дорогой.
Ты не беспокойся обо мне.






© Copyright: Лара Мишанова, 2015

И снова осень с чарой листьев ржавых

Но всё же счастье есть у них пока…

Она его так нежно обнимала… Она такою вспыльчивой была… То злилась и его перебивала, То от любви, как сад весной, цвела… А он смотрел в глаза её большие И всё пытался как-то разгадать. Она казалась лучше, чем другие… И хуже, чем она, не отыскать… Она его немыслимо любила… Воспринимала близко все слова. С ним спорила, потом себя казнила. И плакала: «Прости, я не права!» А он терпел, потом опять срывался… Ей отвечал короткое «Прощай!»… И мир её на части разлетался, А вместе с миром сердца сладкий рай… Из всех, что были, солнечных затмений – Она одна – затменье ещё то… Напишет километр стихотворений, Которые останутся потом… Он ждёт, пока она спокойной станет… Эмоции свои угомонит. Ведь он – мужчина, и не понимает, Что женщина, которая молчит, Которая спокойно улыбаясь, Отпустит и не спросит «Ты куда?», Уже не любит, и не сомневаюсь, – Тогда теряют женщин навсегда… Когда она посмотрит равнодушно, Всё выслушает и не перебьёт, То радоваться, в общем-то, не нужно… Она уже не хочет и не ждёт… Ну а пока, она опять щебечет… И всё ему расскажет, всё простит. Она его своей любовью лечит, Пусть даже от неё порой болит Душа и самолюбие мужское… Но всё же счастье есть у них, пока Им разум-прокурор грозит обоим, А их любовь – сильнейший адвокат… © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2015

Я письма жгу твои... Читает пламя строчки... И плавятся слова...

Я письма жгу твои... Читает пламя строчки... И плавятся слова...

И всё сильней огонь, Что превратил мечты в обугленные точки,

Упавшие золой в дрожащую ладонь...

Я жгу хмельной сентябрь... и листопад... и осень...

И корчится тоска в безумии огня,

Из памяти стерев, как не бывало вовсе,

Мелодию любви, в которой ты и я...

Дрожит огонь свечи... сжигает без возврата Напрасные слова, бескрылые мечты...

И всё острее боль, и горечь, и утрата... И мечется душа в объятьях пустоты...

Я жгу твоё "прости" за осень до разлуки,

Рассыпав пепел строк снегами на виски...

Мелодии любви истерзанные звуки Сжигают небеса касанием руки...

Не письма жгу твои... а выжигаю душу...

И нежность, и любовь у бездны на краю...

Прости... не надо слёз...

Я больше не нарушу Ночную тишину отчаянным "люблю"...

Я имя жгу твоё, спалив дотла надежду...

Я жгу твой поцелуй и падаю в рассвет...

Прости, я не вернусь...

Уж не звучит, как прежде, Мелодия любви,

Которой больше нет...

Ольга Колпакова

 

 

Она писала для меня стихи, И без причин сто раз на дню надоедала

Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне – не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.

Так странно…так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно – сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне «Привет»,
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ее я видел на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь…
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.

Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось – она писала для меня стихи.
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать – 
Мне нравилась она, а не ее духи.

Наталья Абрамова

Цените тех ,с кем маска – ни к чему

Цените тех, с кем маска – ни к чему,
Кому открыться можно нараспашку…
Кто говорит «Всегда тебя приму…»,
И принимает сердцем, не внатяжку…

Цените тех, чьи руки теплотой
Согреют вас, когда на сердце вьюга…
Кто дорог вам душевной красотой,
Кто смотрит на проблемы без испуга…

Цените тех, кто вас не проклинал,
Когда в беде другие осуждали…
Кто тихо руку помощи подал,
Пока другие громко обещали…

Цените тех, кто вам на боль в ответ
Достойно промолчал не злобным взглядом…
И тех, в ком никогда притворства нет…
Забудьте тех, кого ценить не надо…

Мы все бываем в чём-то не правы…
У всех была и радость и тревога…
Пусть ценят вас, как цените и вы
Людей, что в вашу жизнь пришли от Бога…

Ирина Самарина-Лабиринт

Афанасий Фет. Осень

Осень   Как грустны сумрачные дни Беззвучной осени и хладной! Какой истомой безотрадной К нам в душу просятся они!   Но есть и дни, когда в крови Золотолиственных уборов Горящих осень ищет взоров И знойных прихотей любви.   Молчит стыдливая печаль, Лишь вызывающее слышно, И, замирающей так пышно, Ей ничего уже не жаль.   Афанасий Фет

МартаМакси

https://fotki.yandex.ru/users/nochka070864/

https://fotki.yandex.ru/users/shushanika-antonova

https://fotki.yandex.ru/users/polya-olia-1959/

Ирина Самарина-Лабиринт. Ходила осень... Просила мира...

Спасибо большое,за чудесную рамочку,ОксаночкеR-Oksana

Ходила осень… Просила мира… Желала счастья, дружить звала… И рисовала дождём пунктиры… Смотрела в души сквозь блеск стекла. А ветер хищный срывал наряды С берёзы, липы и тополей… Ему зачем-то испортить надо Причёски стильные у людей… Ходила осень… Смеялась звонко, Листву раскрасив для детворы. Так вдохновляют глаза ребёнка – Добавить красок во все дворы… И от улыбок счастливых детских Казалась осень – не так грустна… Когда-то грелась от душ советских, Теперь же мёрзнет средь нас она… Ходила осень и под зонтами Искала сердце, в котором свет. И гнев смывала с людей дождями, Чтоб завтра добрый пришёл рассвет… Блестят медали у командиров… Блестят слезинки в глазах детей… Ходили люди, искали мира, Но нету мира внутри людей… Ирина Самарина-Лабиринт

Серия сообщений "Ирина Самарина ":

Часть 1 - Ирина Самарина-Лабиринт. Верю... Надеюсь... Люблю...
Часть 2 - Ирина Самарина-Лабиринт. Всё равно притяну удачу...
...
Часть 45 - Ирина Самарина-Лабиринт. Я вышла замуж за любовь...
Часть 46 - Ирина Самарина-Лабиринт. Цена всегда большая...
Часть 47 - Ирина Самарина-Лабиринт. Ходила осень... Просила мира...

Ночь на счастье подковой развесила

.

.



Ночь на счастье подковой развесила,
опьяняющий хмель полумесяца.
От него хорошо мне и весело
и не можется мне ,и не терпится.
Звездным жемчугом небо раскрашено,
ширь вселенной горит в ожерельях.
Не рассказывай мне и не спрашивай,
почему не тревожит сомнение,
если ночка моя луноликая
хочет жечь ...а хмельная красавица _
кобылица табунная ,дикая
в эту яркую ночь хочет нравиться.

© Copyright: Гасанов Раф, 2015
Свидетельство о публикации №115090710483


.

Доверие уходит по-английски.

Доверие уходит по-английски. Его теряют раз и навсегда. Уходит — и ему не возвратиться Ни через месяц, ни через года. Доверие уходит не прощаясь, В душе лишь оставляя пустоту. Порой кусок из сердца вырывая, Похоронив надежду и мечту. Оно с собой твою уносит веру В того, кого любил и уважал, Взамен тебе оставив боль без меры, Потери горечь и в спине — кинжал. И те, кто у тебя его ворует, Живут-не тужат, совесть их не ест. Но для тебя — уже не существуют. Осталась только память — словно крест. Пусть эта боль тебя не убивает, Хоть и земля уходит из-под ног. Ты знай — намного больше тот теряет, Кто растоптать твоё доверье смог! © Copyright: Арина Забавина, 2013 Свидетельство о публикации №113021010488 С сайта http://www.inpearls.ru/

...В ТИХОМ КРИКЕ МОИХ МНОГОТОЧИЙ....

Здравствуй, Солнце моё... Я опять не отправлю письмо... И ладошки мои, жаль, не ты этим утром целуешь... Почему-то всегда нам мешают извечные "но"... НО опять я пишу... Ну а ты... как всегда, не ревнуешь... Пью свой утренний чаи... И мечтаю, смешная, о нас... Это всё - пустяки... Фантазёрка с характером скверным... Знаешь, Солнце моё, почему-то я жду... пары фраз... В пьесе нашей антракт затянулся надолго, наверно... Мне б сейчас эпилог да ещё со счастливым концом... Только осень, увы, никогда мне не делает скидок... Будешь солнцем чужим по утрам ты входить в чей-то дом... Я замёрзла. Прости. Просто вся состою из ошибок... Начинается день... Здравствуй, Солнце моё... Как дела? Прикоснись в сотый раз ты к дыханью охрипнувших строчек... Мир не рухнет, поверь... - если вдруг растеряю слова... Ты легко их прочтёшь в тихом крике моих многоточий... Лара Мишанова

Franzuzhenka