Люди выходят из маленьких ночных магазинов, не обращая внимания на молнии в рдеющем небе.
Растаскивают с прилавков сотни сотен граммов ветчины и сыра на завтрак, пельмени на ужин и пряных специй про запас.

Вот и весна садится ко мне на колени в полупустой маршрутке. Шутит, улыбается сама, шепчет мне на ухо свои прошлогодние тайны, снова молчит и смотрит на закат за стеклом. В ее глазах, за пеленой еще не известных мне эмоций, такая глубокая усталость, что хочется попросить всех замолчать на пару часов, чтобы она уснула у меня на плече... Но она не может спать, зная как коротка ее жизнь. Она вылетает в окно, по-английски.