"Вы- кендер!"


Вы жизнерадостны и веселы всю жизнь. Старость для вас никогда не наступит. Чаще замечайте когда чужие вещи оказываются у вас в руках)


Пройти тест "Какое вы существо в мире фэнтези?"

Чему смеялся я сейчас во сне?
Ни знаменьем небес, ни адской речью
Никто в тиши не отозвался мне.
Тогда спросил я сердце человечье:
"Ты, бьющееся, мой вопрос услышь:
Чему смеялся я?"В ответ - ни звука,
Тьма. тьма кругом, и бесконечна мука,
Молчат и Бог, и ад. И ты молчишь.
Чему смеялся я? Познал ли ночью
Своей короткой жизни благодать?
Но я давно готов ее отдать,
Пусть яркий флаг разорван будет в клочья.

Сильны любовь и слава смертных дней,
И красота сильна. Но смерть - сильней.

Джон Китс

Созидающий башню сорвется,
Будет страшен стремительный лет,
И на дне мирового колодца
Он безумие свое проклянет.

Разрушающий будет раздавлен,
Опрокинут обломками плит,
И всесидящим Богом оставлен,
Он о смерти своей возопит.

А ушедший в глухие пещеры
Или к заводям тихой реки
Повстречает свирепой пантеры
Наводящие ужас зрачки.

Не укрыться от доли кровавой,
Всемп земным предназначена твердь.
Но молчи. Несравненное право
Самому выбирать свою смерть.

Н.С. Гумилев

Я - имитатор.

Я могу написать любой текст в любом стиле любого автора - от старичка Льва Толтого до какого-нибудь супермодного киберпанкового Суперпупера Суперпуперовича Суперпуперова.
Но я предпочитаю стихи. Прозу подделывать гораздо сложнее.
Стилизация не считается плагиатом. Ведь все сочиняешь и пишешь сам, просто это очень похоже на кого-нибудь из классиков.
Я - имитатор.

Нарисовали икону - и под дождем забыли
Очи святой мадонны струи воды размыли
Краска слезой струилась - то небеса рыдали
Люди под кровом укрылись - люди о том не знали
А небеса сердились, а небеса ругались
Бурею разразились...
Овцы толпой сбивались
Молнии в окна били, ветры срывали крыши
Псы под дверями выли, метались в амбарах мыши
Жались к подолам дети, а старики крестились
Падали на колени, на образа молились...
Солнышко утром встало, люди из дома вышли
Тявкали псы устало, правили люди крыши
А в стороне, у порога клочья холста лежали
Люди забыли бога, люди плечами жали...

Янка Дягилева

Ангедония

Ангедония – диагноз отсутствия
радости…
Я. Дягилева

Ангедония – это когда плохо не только тебе, но и кому то еще. Тем, кого ты любишь, кто любит тебя, кто тебя окружает. Это не депрессия – это больше…
Ангедония – это боль, переполнившая тебя, выплеснувшаяся и затопившая все вокруг. Она делает мир серым и безрадостным, убивает надежду на лучшее, веру в будущее, любовь к жизни…
Ангедония – это тоска, сжимающая сердце.Тоска по прошлому, по тому, что ушло безвозвратно. Навсегда…
Ангедония – это смерть. Смерть души. Смерть, ставшая твоей жизнью.
Ангедония – это тьма в сердце, непробиваемая, всепроникающая безнадега.


Ангедония – это длинный коридор с тусклыми лампами, с серыми стенами, с металлическими дверьми, с решетками на окнах. Это маленькие комнаты; потолки, давящие на грудь, бетонный пол, электрические плиты в полутемных кухнях; Сортиры, провонявшие дерьмом и хлоркой; обоссанные подъезды с банками-пепельницами на окнах, с разбитыми пивными бутылками в углах, с грязными лестницами…
Ангедония – это люди, доводящие до исступления. Это пацаны, вечно требующие водки; наркоманы с пустыми глазами, ищущие, где бы ширнуться; гопники, превращающие все вокруг в ненависть; неформалы, давно плюнувшие на весь этот мир и ушедшие в себя в поисках нирваны; бомжи, убившие в себе Бога и ставшие ниже животного…
Ангедония – это выход на свет… На тот свет.

Мне грустно.
ЗА окном начинается новый день. Теплые лучи июльского солнца вливаются в окно бесконечным светлым потоком. Я сижу на работе за компьютером и печатаю этот текст. Я сегодня один, забытый людьми; кабинет мой превратился в тюремную камеру, из которой мне не вырваться на воздух, на волю, к небу. Птица в раззолоченой клетке...
Мне грустно.
Почему-то именно в такие дни, когда, казалось бы, нет причин для печали, когда остается только радоваться жизни, ко мне всегда приходит странная, ничем не обоснованная печаль. Наверное, это одиночество. Вокруг меня люди, но кто они мне, кто им я? Они никогда не поймут меня, и именно поэтому я перестал добиваться их понимания... К черту!
Как бы они ни осуждали меня, как бы ни смеялись - мне плевать. Я живу по-своему, и их мнение - мнение толпы - меня не интересует.
Мне грустно.
Грустно и пусто, тоска поселилась без прописки в душу. ЕЕ больше нет со мной. ОНА уехала, уехала далеко и навсегда, уехала, забыв прошлое, забыв меня, забыв наши мечты, клятвы, обещания. мне грустно оттого, что я стал для НЕЕ лишь осколком прошлого. Не было любви, зато была дружба, но даже эту дружбу ОНА растоптала безжалостно и неумолимо, с жестокой улыбкой на губах.
Мне грустно.
А на небе между тем собираются тучки, и дождь уже накрапывает помаленьку. Чистые прозрачные капли-слезы стучат в окно в неутомимом ритме барабанщика, сползают по стеклу, искажают мир снаружи. преломляют его в себе. Дождь поет мне песню, которую я уже не раз слышал, к которой привык - песню безысходности, одиночества, печали. Дождь - друг мой и брат, ты всегда спасаешь меня, приходя в тяжелые, тоскливые, самые печальные дни моей жизни. Ты даришь мне покой, безмятежность, уверенность, что завтрашний день все же наступит и будет ничуть не хуже, чем сегодня.
Мне грустно...

… Да, и что бы ни стали говорить тебе, верь до последнего дыхания – нет ничего выше любви, любви, воплощенной в стихах, любви, воплощенной в музыку, и выше всего любви, воплощенной в женщине. Она может быть несчастной, эта любовь, приносящая муку и смерть. Но только в любви человеческое существо становится человеком. Человек, еще не любивший – это только глина, не тронутая рукой Бога, еще без любви и без жизни. Полюби и увидишь сущее без масок, без обмана, увидишь слякоть и небо, и в единении их жизнь. И что бы тебе не говорили, люби женщину. Люби ее, как любишь дорогу и небо, ибо она есть твои небо и дорога. Если предаст тебя друг – суди его, как сумеешь. Но что бы ни сделала с тобой женщина – люби ее. Каждый из нас рожден женщиной, и за этот долг нам не расплатиться самой жизнью. За каждую боль, что принесла нам женщина, отвечаем мы. Ибо мы, мужчины, сделали этот мир таким. И все, что мы делаем, мы делаем для себя и во имя себя. Все, что делает женщина, она делает во имя любви к нам. И пусть она убьет тебя и бросит на твое тело белую розу, как знак смерти, окрасит твою розу своей кровью. Протяни ее, алую, и пусть твоим последним словом буде: «Люблю тебя!» Чем бы ни стала женщина, запомни: такой ее сделали мы. И не более виновата она, нежели которая кормит и растит все, посаженное нами. И не ее вина, если ядовитые цветы мы сажаем, повинуясь желаниям своим. И что бы ни сделала – благослови ее. Ибо она есть сама жизнь. И нет добра и зла, а есть боль и счастье, сплетенные воедино нашими руками. Верь ей не больше, чем завтрашнему дню, но столь же преданно, ибо она есть твое завтра и вчера и твое вечное единственное сегодня, твоя чистейшая мечта и твоя материальная реальность. Без женщины нет ни света, ни любви, ни самого тебя, ибо она есть начало и конец мира, его земля и небо, вечный путь наш и грезящийся на горизонте оазис. Люби ее…

Борис Гребенщиков «Лес»

…Поэтому люди и становятся поэтами – собственная жизнь вдруг оказывается мала. Изо дня в день одни и те же стены, друзья, слова. Ничего не меняется, даже неожиданности приходится планировать самому. А ведь невыразимо скучно знать, что утром проснешься самим собой и ничего не сделать, чтобы к вечеру измениться. Ты начинаешь писать стихи, пытаешься сказать о мире в тот момент пробуждения. И твоя сигарета пахнет , как трава давно прожитым каким-то июльским утром. И это длится мгновенье… Но слова не удерживают этого и, умерев на чистом листе, теряют единственность произнесения. Единственное только здесь и только сейчас, прожитое дважды скучно. Следующая страсть – музыка. Там бессмысленно все сущее, только поющиеся тобой строки естественны и искренни. Строишь из перебираемых тобой струн лестницу, поднимаясь по которой твоя душа вдруг обретает неповторимую возможность чувствовать, как не умеют люди, кристально правдивую и тем не менее протяженную во времени, как целовать только что выпавший снег.
… Но поется так, раз, другой, третий. Потом ты узнаешь закон правильного пения этой песни и становишься богаче ровно на нее. Поешь следующую – эту ты уже прожил. И раз от раза становится все меньше того, что ты можешь петь. Начинаешь писать сам. Но пишешь… Вот уже утро, и бесполезно – тебе больше не хочется.
… Тогда становишься актером и живешь, каждый раз чужой жизнью, которая всегда удивляет по-новому выражением глаз собеседника… Тут ты понимаешь, чего не хватало пению – неожиданности бытия, мельчайших пустячков, которые делают следующий миг неопределенным, возможность всякий раз собирать жизнь иначе – меняешь реальность, как Господь Бог, сотни раз возвращаешься в исходный момент, чтобы все начать сначала – а вдруг все изменится, и мы увидим, наконец, свет. Однако же все остается на своих местах. Пьесу не переделаешь, и финальная мизансцена одна и та же. Это страшно – сотни раз

прожить, искренне веря, что изменишь мир силой своей веры, но придти к концу, вспомнив каким-то десятым чувством, что все это уже было, и все ты делал в никуда.
… Тогда опять начинаешь все сначала. Опять начинаешь писать. Но на этот раз сам мир и чудеса, которых не хватает, как родниковой воды, и этими чудесами наделять мир. Вместе со своим героем проживаешь все пути, которыми уже сам его ведешь, не имея понятия, чем они кончаются. И вволю веселишься, переиначивая все одной запятой. Как Бог, создаешь мир, и как человек, обживаешь его. Открываешь все двери своего мозга, и сквозь ледяную корку логического мышления бьют ключи – истоки тех рек, по которым проплывет ладья повествования. Только одна беда – карандаш не успевает замечать всего – слишком часто и со всех сторон вспыхивают зарницы. Ты следишь за всем и опять-таки выбираешь один путь, и сколь прихотлив бы он ни был, всегда остается мысль о том, что встретило бы тебя на другой дороге…

Борис Гребенщиков "Лес"

Когда так хочется сдохнуть, и уже плевать на общественное мнение - что остается нам, кроме бесконечного одиночества среди толпы, беспросветной темноты среди яркого дня, бессмысленного существования среди тысячи целей, выбираемых другими, но не нами?
Что деньги, что вещи, что слова - использовать и выбросить за ненадобностью или засунуть на пыльную антресоль. Материальные блага - стоят ли они того, чтобы ради них рвать жопу на скучной работе, получать гроши, копить годами на что-нибудь, а потом узнать, что эти деньги уже не имеют никакой цены...

Когда умру, я тишину
Поглажу нежно по щеке,
И мне не скажут, почему
Подобна жизнь была реке.

Когда умру. я в небеса
Взлечу над грешною землей,
И загляну в Его глаза,
И поцелую голос твой.

Когда умру, начнется дождь
И смоет все мои следы,
И растворятся страх и боль
За гранью прожитой беды.

Когда умру, не будет жаль
Людей, оставшихся внизу.
Со мною будет лишь печаль,
Когда умру… Когда умру?

И вообще, кто сказал, что жизнь прекрасна? Это сказка для детей младшего дошкольного возраста. Нет на земле великой чистой любви.
"Сколько еще будет в ее жизни парусов, которые издали будут выглядеть белыми, но вблизи окажутся грязными и рваными" (Александр Грин
"Алые паруса" дословно, ми пардон, не помню)
Все, что мы видим, что переживаем - все это уже когда-то было, может быть, не здесь и не с нами, и точно когда-нибудь будет. Но при каждом повторении события становятся все мрачнее и мрачнее. "Все повторяется: сначала как трагедия, затем как фарс" (Карл Маркс) Да, но фарс невеселый, злой, жестокий.

Ты поймешь, что жизнь не так прекрасна,
Как нам в детстве кто-то обещал.
Ты поймешь, что платою за счастье
Будут боль, разлука и печаль.

Ты поймешь когда-нибудь, наверное,
Что любовь не так уж и чиста,
Не бывает радости безмерной
И уходят лучшие друзья.

Ты поймешь, что все идет по кругу:
Боль и счастье, радость и печаль,
Друг и враг, свиданье и разлука,
Лед с огнем, начало и финал.

И поэтому – живи, пока живется,
Смейся, плачь, о прошлом не жалей,
Потому что все еще вернется,
Но уже не будет веселей.

И вообще я сегодня с похмелья. С жуткого причем. ТОлько глупость всякая в голову лезет, типа такой:

Всем, кто хоть раз в жизни испытывал
похмельный синдром, посвящаетя...

В моей голове нынче боль пополам с коньяком.
В моей голове толчея сумасшедших идей.
В больной голове нынче праздник «Похмельный синдром».
Смеются зелёные черти в моей голове.

Мой мир опрокинут, разбит на осколки и сны.
Ночные кошмары кровавым пунктиром лежат.
Могилою плит потолок надо мною висит,
И я на сетке кровати железной распят.

Бьет вкус сигарет раскаленным свинцом по губам,
Вгоняет в тоску бесконечная серая даль,
И, жизнь раскроив на боль, суету и обман,
Холодным кинжалом под сердце проникла печаль.

Я умер вчера, опрокинутый жуткой жарой,
Ни истины, ни понимания в вине не найдя,
Расплавил мой мозг тридцатипятиградусный зной...
Болит голова, ах, как страшно болит голова!!!

Ведь в ней нынче смешаны боль пополам с коньяком.
В ней бесится целый косяк сумасшедших идей.
В моей голове нынче праздник «Похмельный синдром».
Смеются зелёные черти в моей голове.

Сегодня порылся в инете и нашел клевый сайт. Гражданская Оборона и усе такое... Между делом на этом сайте выложены стихи и песни Янки Дягилевой. Вот мне одно понравилось, реальное такое, как предвидела, что твориться будет...

Порой умирают боги - и права нет больше верить
Порой заметает дороги, крестом забивают двери
И сохнут ключи в пустыне, а взрыв потрясает сушу,
Когда умирает богиня, когда оставляет души
Огонь пожирает стены и храмы становятся прахом
И движутся манекены не ведая больше страха
Шагают полки по иконам бессмысленным ровным клином
Теперь больше верят погонам и ампулам с героином
Терновый венец завянет, всяк будет себе хозяин
Фольклором народным станет убивший Авеля Каин
Погаснет огонь в лампадах, умолкнут священные гимны
Не будет ни рая, ни ада, когда наши боги погибнут
Так иди и твори, что надо, не бойся, никто не накажет
Теперь ничего не свято...

Ну ведь вылитая наша жизнь современная. А написано в 1985 году...

Ну вот все и закончилось. Ты стоишь и смотришь вслед уходящему навсегда другу. Пустота в душе заполняет все больше места, и никаким солнцем не согреть того холода, который сковывает твои чувства. Остается только грусть - дрожащая, как гитарная струна, ненадежная, как снег по весне, но вечная, как время. Рано или поздно ты тоже уйдешь так же от кого то, кому, может быть, будешь дорог и небезразличен.

Вчера у меня умер друг. Я не люблю ходить на похороны тех, кого слишком хорошо знал при жизни. Это странное чувство опустошения и тоски, когда видишь в гробу человека, который еще вчера жил, ходил рядом с тобой, разговаривал, смеялся... Это беспощадное чувство нереальности происходящего. Гроб уже опустили в могилу, а ты все еще не веришь, что это не розыгрыш, что все по настоящему, что там, внутри, человек, которого ты знал уже не менее 10 лет...

А потом - потом начнется самое тяжелое. Ты уже не помнишь его при жизни: его глаза, голос, движения, смех... Все, что всплывает перед твоими глазами при воспоминании о нем - это мертвое тело, лежащее в красном ящике, закрытые глаза и сложенные на груди руки, зияющая дыра в земле, в которую он скоро будет опущен, печальная черная толпа, окружающая гроб... Черно-белое кино, медленное, немое, старинное... Все они идут мимо тебя, а ты стоишь и смотришь, и не можешь понять, чья это глупая шутка, и чувствуешь себя зрителем в этом кинозале Жизни, а тапер Смерть за роялем играет какую-то веселую мелодию, пронизанную местами грустными нотками; иногда плавную, тихую, размеренную, как твои будни; порой взлетающую к небесам, яростную, задорную, как твоя молодость; порой печальную, бесконечно плаксивую, как твоя память; и вдруг обрывает ее... Тишина наступает неожиданно, свет в зале загорается, и ты встаешь и уходишь. Вот все и закончилось.

И долгое время после этого ты уже будешь помнить не своего ушедшего друга, не человека, не личност - ты будешь помниь тело, пустую оболочку исчезнувшей души, лежащую в красном, обитом сафьяном гробу.

Поэтому я не люблю ходить на похороны друзей.

Если птице отрезать руки,
Если ноги отрезать тоже,
Эта птица умрет со скуки,
Потому что сидеть не сможет

Ну вот и всё.
Вчера меня предал человек, которого я считал другом.
Теперь меня абсолютно ничего не держит в этом городе.
Смыться что ли куда нибудь?

Анекдот:

Мент(М) допрашивает чукчу(Ч), укравшего мешок золота, через переводчика(П), тож чукчу:
М: - Где золото?
Ч: - Не скажу.
П: - Говорит что не скажет.
М: - Где золото, последний раз спрашиваю?
Ч: - Не скажу.
П: - Говорит что не скажет.
М(доставая пистолет): - Где золото? пристрелю собака!
Ч: - Не стреляй, я все скажу. Я его в дальнем углу чума зарыл!
П: - Говорит, стреляй, все равно не скажет.

Че то за окном погодка - натуральная осень. Хреновато как то.

Осень вгоняет в тоску и депрессию,
Что же, мой друг, мы с тобою невеселы,
Жизнь ведь не кончена, нас не повесили
На придорожном столбе.
Только вот сердце от боли сжимается,
Да от бессонницы ночью мы маемся,
Словно о скалы корабль разбиваемся,
Жизнь доверяя судьбе.

Ладно все. Проехали. пора дальше жить, а то депресняк заебал.Чую, скоро познакомлюсь с психбольницей.

В сумасшедшем доме такая свобода,
которая и социалистам не снилась...
Я. Гашек "Похождения бравого солдата Швейка"

Я лежу в шизофреническом бреду,
Никуда отсюда я не уйду -
Добрый дядя санитар
меня к кровати привязал
За то что я его послал в пизду.

Врач назначил курс лечения проходить,
Видно. хочет он во мне меня убить,
Но напрасно, знаю я,
Не добьется нихуя -
утекли давно в сортир мозги мои.

А еще есть молодая медсестра,
Она добрая, ей очень жаль меня.
Она вечером придет,
Кокаинчик принесет -
Вот тогда то оттянусь на славу я.

Я лежу в психушке третий день подряд
И, представьте, очень этому рад:
Здесь порядки хоть куда,
Здесь бесплатная еда
И ментов нет, только санитар вот гад.

Я лежу в шизофреническом бреду,
Не хочу я уходить, и не уйду:
Здесь, в психушке, проще жизнь,
Здесь построен коммунизм,
А ваш мир - да пусть идет он весь в ТУДУ!

Во! Песенка..................................................................................................

PUNK-ROCK FOREVER!!!!!!!!!!!!!!!!! Несогласных прошу покинуть помещение. По хорошему прошу. Пока еще....
Чевой то я тут подумал: а когда сексом занимаешься, кряхтеть обязательно, или можа молча?
Вчера в газете прочитал, что если женщине на ухо говорить шепотом, она возбуждается быстрей. Типа, шипящие согласные возбуждают. Представил себе эту картину: стоит мужик и бабе шепчет в ухо че нить типа "СССССССССССССШШШШШШШШШШШШШШШШССССССССССШШШШШ"
Умора. И вообще, если женщина любит ушами, а мужчина глазами, то сам собой напрашивается вывод: поморгал в ухо - и вся любовь!!!!!

Когда пройдет твоя любовь
И будет не о чем страдать,
Когда ты навсегда уйдешь,
Когда пустой стоит кровать,
Когда лишь запахом духов
Ты тень свою оставишь мне,
Когда среди своих стихов
Найду, что посвятил тебе,
Найду и брошу их в костер
Осенних листопадных дней,
И пусть горит моя любовь,
В несогревающем огне,
Когда октябрь на дворе
И серый дождик с неба льет,
Когда померкнет свет в окне,
Когда уже никто не ждет,
Я молча выйду на карниз
И гляну в желтый глаз-луну,
И засмеюсь, и плюну вниз,
И спать тихонечко уйду.


Вальс расставания

В вальсе осеннем листья кружатся,
С неба на землю тихо ложатся.
Золотом осень город укроет.
Ты не со мною, я не с тобою.

Осень бередит старую память,
Прошлого тени вновь оживают.
Жизнь без тебя стала иною…
Ты не со мною, я не с тобою.

Вальс расставания, праздник осенний,
Время прощаний, время прощений.
Но то, что было – было ль любовью?
Ты не со мною, я не с тобою.

Странное время, сладкое время,
Но не вернешь его и не изменишь.
Сердце стучит неистовой болью:
«Ты не со мною, я не с тобою.»

Разные судьбы, разные люди –
Что с нами было – время рассудит.
Не было смысла спорить с судьбою:
Ты не со мною, я не с тобою.

Вальса осеннего звуки все тише,
Сменятся листья снегом на крыше,
Осень, прощаясь, прижмется щекою:
«Ты не со мною, я не с тобою…»


Все. That's all folks. I'll be back

Вспомнил тут песенку, может кто знает:

Я сижу на голубой простыне
И рисую козла на стене,
А сосед за моею спиной
Зажигает с моею женой.

А мне похую, я панк,
У меня в кармане танк!
А мне похую, я панк...
Панк!

Волосатые ноги мои
Техосмотр проходят в ГАИ,
Три недели немыт и небрит,
И за это мажорами бит.

А мне похую, я панк,
У меня в кармане танк!
А мне похую, я панк...
Панк!

Я сижу на голубой простыне
И рисую козла на стене,
То ль от скуки, а то ли со зла
Я рисую второго козла.

А мне похую, я панк,
У меня в кармане танк!
А мне похую, я панк...
Панк!

ХОООООЙ!!!!!!!!!!!!!!!!!

Я тут полумал...
Для чего вообще нужен этот интернет?! Я из него кроме музыки ничего не качаю, в общем то. Всякие там чаты, порнография, форумы - елки палки, в жизни что ли общения не хватает? Даже секс - и тот виртуальный! Кошмар.
Если использовать инет для связи - так не у всех моих друзей он имеется, к тому же я заметил такую пропорцию: чем лучше друг, тем труднее до него достучаться.
Поэтому я решил ограничиться пользованием инетом только в пределах закачек всякой полезной (и не очень) хренотени и прочего мусора типа почты.

Глючу я по этому поводу в последнее время... С девчонками знакомлюсь - нет чтобы имя назвать, а я ник на автомате выдаю, они удивляются: "Скив? Это у тебя имя такое?" Заебался объяснять. А на днях вообще кору слепил: форточку надо было закрыть, чтобы сквозняк убрать - так я Alt+F4 искать начал. Компьютерный психоз начинается.
Даже сны снятся - жуть. Я там как электрон какойто по линиям телефонным двигаюсь, всякие тэги перед глазами, адресочки (кстати, почему то в основном порносайтов - новый пациент дедушки Фрейда), мылки...
Весь мир воспринимается как нарисованный. Вчера чуть под машину не попал, так все замедленно показалось, как в кино.

Знакомая картина, скажете?!
Точно. Никогда не верил, что матрица реальна, а тут вот убедился.

ПОХОЖЕ Я СХОЖУ С УМА ОТ ОДИНОЧЕСТВА И ПЕРЕИЗБЫТКА ОБЩЕНИЯ С КОМПЬЮТЕРОМ. ТАК ЧТО ЗАВЯЗЫВАЮ И УХОЖУ В ОТПУСК. НИКАКИХ ФТП, ИРЦ, ХТТП, АСЕК И МЫЛЬНИЦ В ТЕЧЕНИЕ МЕСЯЦА! ПОЛНЫЙ ПОКОЙ И СЕКС, СЕКС, СЕКС!!!!!! ТОЛЬКО СЕКС! ГОСПОДИ, Я УЖЕ МЕСЯЦА ДВА НЕ ЗАНИМАЛСЯ РЕАЛЬНЫМ СЕКСОМ!!!!! Я ОЗАБОЧННЫЙ МАНЬЯК!!!!! СПАСИТЕ КТОНИБУДЬ (ЖЕЛАТЕЛЬНО ДЕВУШКИ)!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ВСЕ! ЗАЕБАЛИ! СКОЛЬКО МОЖНО!!!!!!!!

Надоело мне слушать всяких говнюков, которые, как выясняется, лучше меня знают, что мне делать, как че подключать и тд и тп. Если вы такие умные, чего ж вы тогда такие бедные?!

Денек сегодня не задался с самого начала.
По порядку (список неприятностей):
1. Проснулся сам, потому что зуб заболел, потому что драть его надо, потому что гнилой, собака, потому что.... ладно, с этим пунктом все.
2. Пока на работу шел, местные Дукалисы привязалися - ваши документы... Хорошо, паспорт был. Какого-то угонщика искали. Я знаю, кто угонял, потому что был там, но ментам хер че скажу. Пускай сами ищут.
3. По дороге встретил урода по кличке Чира. подошел с претензией забрать 100 р., которые я ему должен. Сказал, что получит он от мертвого осла уши, и то у А.С. Пушкина, потому как давал их мне по пьяни и сказал, что можно не возвращать. Чуть не подрались.
4. Пришел на работу, а мне говорят - ХУЛИ ПРИПЕРСЯ?! В отпуск иди. А я не хочу, нехуй мне там делать, в отпуске их ебаном, ехать то все равно некуда, денег то ведь не дадут, отпускных.
5. На работе сеть грохнулась. Все умные, советуют, все всё знают. Нахуя, скажите мне, я им тогда сдался, деньги за так получать сидеть?! Ладно бы зарплата стабильная, а то скачет - то 1500 р., то 3500 р. Захотят - добавят, не захотят, не добавят. Нихуя, буду увольняться - запущу им вирус, пусть он им все тут порушит.
6. Какой то мудак под окном бочку с говном поставил. В кабинете душно, форточку откроешь - воняет.
7. Самое главное - у меня на компике кто-то порнуху потер. Я даже знаю кто, встречу - яйца отрежу по самые уши. Пускай всяких, мудаков, потом ежики пропадать начнут.

Всего час рабочего дня, а пиздец уже ощутимо приблизился. Ну как тут жить!?!? Охуеть можно, а жить нельзя. Хоть в монахи подавайся.
Хорошая идея. Уйду в монастырь.
В женский.

Расставания, расстояния,
Сны и разочарования,
Ты не скажешь: "До свидания!",
Я не буду ждать тебя.

От прощания до прощания
Наши встречи так случайны,
Оттого и жизнь печальна,
И душа грустна моя.

Оттого не сплю ночами,
Оттого меня лучами,
Словно острыми ножами
Режет каждый новый день.

То не осень вдруг настала,
Не зима снегами пала,
Это просто постучало
Одиночество мне в дверь.

Вчера сидел и долго думал - чего мне не хватает?
Понял только сегодня - не хватает Юльки. Вот уже две недели (если не больше) от нее нет ни слуху, ни духу, ни мыла, ни звонка.
Ну их нафиг всех - день пройдет, и ты уже забыт.
А еще я так и не понял, как так можно пить всю ночь пиво, если к утру его оказалось в два раза больше, чем с вечера было. Загадка природы.

Как много девушек хороших,
Как много ласковых имен,
А мне досталась с мерзкой рожей,
С прааааативным именем Антон

Смысла в жизни никакого нет... А если есть - то не знаю в чем.

Всем прив!
Панкам отдельный большой ХОЙ!
Мне тут посоветовали дневничок завести - долго думал и решил попробовать.