Вернулся в Москву - сыро, серо и противно. Забухать что ль опять...

Решен вопрос с аспирантурой. Буду к.и.н.ом. Хотя лень.
Купил всего Гумилева (Льва). Теперь пытаюсь отделить жужаней от киданей. Те, кто жужжат - видимо, жужани, а те, кто кидают - кидани. Видимо так. А вот как быть с чжурчженями и кераитами? Тайна.
Помнится, недавно спорили с Митьком, кому памятник, под которым мы пили мартини недалеко от Старого Арбата. Я говорил, что Горькому, а он - что Сталину. Выяснилось, что Нансену. Причем, табличка сзади гласила, что сей памятник есть подарок братскому русскому народу от армянской диаспоры. В связи с этим вопрос: а почему памятник-то Нансену? Может, лучше было Грумму-Гржимайло? Или, может быть, Мкртчану, как яркому примеру дружбы? А может, они считают Нансена Нансяном? Или просто - был памятник, а девать его некуда?
К чему это я? А к тому, что судя по всему ветер судьбы вновь занесет меня сегодня к Нансяну - за тем же самым делом. Пить мартини. Эх.

Вчера вечером я нахерачился

Профессор оказался одиозным, разговорчивым, и, похоже, умеренно пьющим чувачком интеллигентного вида лет 55. В глаза бросился портрет Чингисхана - там, где обычно висит ВВП. В кабинете хлам и - а может так показалось - штурвал. Скорее показалось, но выглядел бы он там органично. В общем, все ок. Одна загвоздка - с ним еще раз придется встретится 28 июня, а у меня билет на 21... Решено, лечу самолетом 29-го, через Новосиб - хоть с Маскалем возопью тогда уж.
Тема колеблется между "государственности древних тюрков" и "древние уйгуры". Всё-таки юрист-государственник с двумя тюркскими языками, - глупо изучать Древний Рим, например. Там и так хватает безумцев-энтузиастов, да и перекопано все двести лет назад.

В колонках играет - Бородин - Половецкие Пляски

Сегодня пойду к профессору института востоковедения на Рождественке. Хрен его знает, зачем. Поспрашиваю насчет темы диссера. Вот только думаю, поспешил, договариваясь. Ведь приду щас - спросит, мол - Чё нада? - и ответить не смогу. Ибо сам не вполне ясно себе представляю, чё мне надо.
С этим профессором я был знаком лет этак 20 назад - совсем еще шкетом был. Он имел какие-то дела с моим отцом.
Выскажусь в том смысле, что рад буду приложить свою титаническую мятущуюся натуру к изучению культурного и исторического прошлого южных соседей нашей необьятной родины - тюрков: почтенной памяти печенегов, с коими славно дрались на протяжении многих веков до прихода татар, хазаров, сметенных теми же татарами, и собственно татар, со временем принявших ислам вместо тенгрианства и утративших пассионарность, что позволило в конечном итоге разорвать Золотую Орду так, что и концов не сыщешь. Голос горькой полыни половецкого поля бушует во мне, Учитель, - скажу ему я. Остынь, - скажет он мне.

Ну вот. Нажрался на фоне РУДН. Стал сам как негр.

С утра звонит вся телефонная книжка, и таинственно предлагает воспить. Выбираю.

Встретился с писателем Орханом Памуком в магазине "Москва". Усталый дядька, пишуший идеальные тексты. Говорит на плохом английском, причем переводчица за него додумывает ответы. Хотел чего-нибудь спросить, да ничего так и не придумал. Про диссидентсво и тюрьму - неудобно, про снег в Стамбуле - глупо, про творчество... да я только одну книгу и читал из семи.
Протягивая книгу для подписи спросил: Nasilsiniz, effendi? - удивленно поднял глаза - не ожидал. Спросил не азербаджанец ли я. (За кого только не принимали меня в жизни, но за азербаджанца в первый раз). Su Siberia'da turkce konusan millet'ten biriyim, - поблагодарил, пошел.
Потом шел с Пушкинской к Арбату, но вырулил каким-то боком к Патриаршим прудам. Несколько лет хотел сюда попасть, повспоминать Берлиоза, да никак не получалось, а тут на тебе.

Играл в футбол у МГУ. Точнее, чуваки играли, а я сторожил шмотки и пил пиво с Наполеоном. Тоже спорт своего рода. Узнал, что однокласснику дали 4 года за хранение и распространение марихуаны.

В колонках играет - Children of Bodom - Black Widow

Позавчера с Поздяком пили на Арбате. Провожали Красную Шапочку в Америку. Я, пожалуй, скоро предам остракизму Колумба. Зачем открыл Америку? Все туда и уехали, в конце концов. Я б тоже уехал, да не зовет никто.
Весь дневник про пьянки. Попробую не про пьянки.
К брату приходил америкос, что б поучить его английскому. Учитывая, что америкос по-русски говорит примерно так же, как брат по английски (то есть, никак), смешно будет посмотреть на результаты. Зная характер моего брата, скорее америкос по-русски заговорит... Причем матом.
Договариваясь на пятницу замутил от выпендрежа какую-то сложнейшую конструкцию с двумья герундиями... и не смог закончить, потупил, потом сказал проще. Пока тупил в голову пришла мысль сказать "Янки, го хом". Короче, надо английский практиковать, а то забуду. Лучше всего найти какого-нибудь интеллигентного англичанина-собутыльника. Ну или разбитную негритянку из РУДН? Хэх...

Найден новый ресурс финансовых средств. Это хорошо.
ППМЖ - четвертый день, но впереди скалой, о которую бьются мечты о трезвой и прозрачной жизни возвышается уикэнд. Пятница ведь такая штука - не хочешь, нашвыряешься.

Сколько б я не стремился,
Сколько б я не старался,
Кто-нибудь находился,
И я с ним напивался.

Что в переводе на английский звучит примерно так:

Well, show me the way to the next whiskey bar
(Oh, don't ask why, oh, don't ask why).

И так всю жизнь - то Высоцкий, то Моррисон.
А еще По, Буковски, Довлатов, Ерофеев, Мураками, Бодлер, Рембо, даже Байрон... (let us drink! - who would not?)
Как тяжело спорить с классиками.

В колонках играет - нихера не играет

Ничего не происходит. И вряд ли что-нибудь произойдет.

В колонках играет - Yngwie Malstmeen - Far Beyond The Sun

Ну и черт с ним, в общем то, с Биланом. Какая-то кунсткамера. Нормальные люди на последних позициях, а Дима Билайн и уроды из Финляндии впереди планеты всей. Впрочем, честно сидел, болел за Россию. Вспомнил, как сам в первый раз выполз на сцену еще в школе. На каком-то кретинском конкурсе лирической песни. Дядьки с баянами, тетки из оперетки и длинноволосый я с гитарой наперевес. Помню, что попадал стабильно в три ноты из семи. Сейчас попадаю в пять. Прогресс...
Еще смешно было, когда перед немецким певцом кто-то размахивал израильским флагом. Деморализоция.
Зачем-то еще пошел на "Код Да Винчи". Такой же как книга. Читабельная хрень.
Димка пишет, что все думают, он с бодуна, а он просто рубашку мятую надел. Вот как репутация формирует стереотипы.

В колонках играет - Winter Shade Of Pale - Procol Harum
Настроение сейчас - Вечером нажрусь

Похоже, Бахус снова намерен схватить меня в свои крепкие обьятия... С тех пор как начал вести дневник, стал много пить. Интересно, взаимосвязанно ли это? Может, я и раньше много пил, а сейчас, после статистических выкладок узрел истину?
Поздяков по аське послал частную оферту на совместное уничтожение алкогольных напитков с Норвежском лесу - так мы стали называть Воробьевский парк. Оферта без долгих размышлений была акцептирована.
Если бы у моей печени были бы руки, она бы давно меня задушила.

Вчера под предлогом работы над отчетом не вышел на работу. 15 минут честно делал отчет, остальные 8 часов, проведенных у монитора, спасал европейскую цивилизацию от притязаний амбициозных Оттоманов, руководимых искусственным интеллектом. Чёрт, ну и затягивающая штука Civilization III Conquest. Утром сообщил чувакам слезную и чудовищно неправдоподобную историю о несохраненных файлах и жестоких вирусах. Впрочем, времени еще две недели, если я этот отчет сегодня сдам, придется чё-нить еще делать, потом еще чё-нить... Неимоверна ведь алчность человеческая.
В июле беру отпуск, поеду в далёкую Сибирь на съедение комарам.

Поехал в субботу покупать шнур для электрогитары. Встретил Роллана, тот хотел купить машинку для стрижки (типа, крутой парикмахер). Решили выпить по пиву в летней кафешке. В результате я пропил деньги на шнур, а он - на машинку. Поехали на Юго-Запад, встретили Игоря. Заняли у него денег, и стали с ним пить водку в кабаке. Теперь думаю - возвращать или нет? И вообще, зачем занимать, если можно и так пропить? Ничему жизнь не учит.
Надоело работать, надо уходить в отпуск. Или вообще валить с госслужбы.
Открыть что ли отделение партии какой-нить в регионе в каком-нить... Денежки, иллюзорная перспектива прохода в Думу. Опять же пить. С избирателями, со спонсорами, с партогеноссами. Впрочем, я ведь и так пью, отсюда вопрос - нахера мне эта партия? О чём это я вообще?

Пьяные дни. 8-го играл в футбол у МГУ, потом в карты на коньяк... выиграл, черт возьми. В связи с этим утром 9-го болел, вечером наблюдал салют из окна. Отрубили черти инет. Сперва хотел позвонить им и высказаться - в том смысле, что нахер мне вообще нужен ваш вонючий инет, но по зрелому размышлению успокоился и... решил проверить почту. Долго думал, почему Опера ошибку выдает.
10 и 11 работал как встревающая сволочь. Хотел было начать новый этап ППМЖ, да вот на моём жизненном пути опять возник Митёк. Зовёт совершить сентиментальное путешествие в глубины сознания. Нажраться, то бишь, портвейном в Химках у реки, утром проснуться и опять нажраться. Показалось сумасбродством. Старею, видимо. Было время, когда мы не умели пить два дня. Только три. Время длинных волос, рваных джинсов и электрогитар. Время ночных походов в магазин через окно общаги за дешевой водкой. Н-да. Помнишь, Бабута, как тебя охранник дядя Миша дубинкой угрожал отпиз..рячить?

Всё-таки он сделал это грязное дело - приехал и воспил со мной поддельный армянский коньяк. Так что счётчик дней ППМЖ ставим снова на ноль :) В кабак решили не ходить, ибо погода просто отличная. Посидели в Воробьевском лесу между шоссе и Университетским проспектом. После коньяка не успокоились и поехали за водкой на Мосфильмовскую. Потом не помню.
Утром разбудила мобила, что весьма обрадовало - надеюсь, что с порочной практикой покупок нового телефона и длительного восстановления телефонной книжки после каждого возлияния отныне покончено. Зато долго искал очки - нашел под кроватью. Вмонтировать туда устройство, реагирующее на свист? Как-то глупо - без очков искать очки. (Впрочем, искать очки в очках вряд ли умнее).
Вернувшись домой зачем-то сообщил вахтеру в подъезде, что неплохо боксировал в колледже, чем вряд ли его обрадовал.
Митька в аське сообщил с утра, что тачку, в которую я их посадил вел чувак без кистей рук. Ну, вроде довез невредимыми.
Странно, башка не гудит.
Может, коньяк был не сильно поддельный?
Скука.

Болтал в рабочее время по аське с бывшим соседом по комнате из Новосибирска, в результате решил завести дневник, чтоб писать всякую хрень для самовыражения по Маслоу.
Не прервать ли мне затянувшийся ППМЖ (Прозрачный Период Моей Жизни), подумал я. Вот если Митёк Пиздюков соизволит навестить, то будет неплохой повод. А нет, (скорее всего, нет, ибо Митек ленив) - тоже ничего. Чем дольше период ППМЖ, тем веселее обычно его окончание.

Вот буду теперь тоже, блин, дневник вести.