Снег кружась ложится на планету,
Закрывая землю белой пеленой.
Смысла в жизни нашей больше нету.
Этот мир суров и жутко злой.
Наша жизнь обыденная штука,
Завтра будет тоже, тоже что вчера.
Нападает злость, тоска и скука,
И опасны наши вечера.

Изо дня в день тонем мы в болоте,
Опускаясь глубже с каждым днем.
Мы застреваем на одной и той же ноте
И горит всё яростным огнем.
Наша жизнь окутана туманом,
Небо рушится у нас над головой.
Мы сидим, закутавшись обманом,
Чувствуя лишь внутреннюю боль.

Когда сведет с ума нас безнадежность
И Сгорит наш разум в пламени огня
По замкнутому кругу ходит осторожность
Нет в этом мире места для меня
Наша жизнь прекращается легко и быстро
Раз существуем, значит, и умрем
И на душе у нас не будет чисто
Пока такие песни мы поем.

Вот решил выложить свот тексты на обозрение общественности, народ прочтите и если нетрудно прокомментируйте.

Васильевский остров.
Васильевский остров- это со всех сторон интереснейший прицидент эдакий нонсенс в центре города. О том, что на «Ваське» сыро и ветрено, а, следовательно, холодно никому рассказывать не надо, ведь тот, кто хоть раз посещал Северную столицу, бывал на легендарном острове каналов, ну а кто живёт в Питере, уж тем более знает Васильевский как свои пять пальцев. Но суть нонсенса заключается не в климатических и даже не в исторических условиях, а в социальных, и в некотором роде экономических.
В старой части Васильевского острова очень тесно сосуществуют безликая и угнетающая беднота, которая живет на изнаночной стороне «сукна» острова и пышная и шумливая роскошь, которую мы господа видим, идя по тому же Среднему проспекту.
Именно здесь видна та социальная граница, которая из века в век разрывает общество; здесь дорогой бутик может соседствовать с обшарпоной рюмочной.
Васильевский остров похож на медаль, начищенную с одной стороны, но ржавую с другой. Про нонсенс Васильевского острова очень интересно написал поэт Александр
Черный: «Васильевский остров прекрасен как жаба в манжетах…»
…И это верно…

Сумерки.
Ночь мягко окутывала засыпающий город, тьма медленно, но верно съедала свет все глубже входя в полис. Из сумрака узких проулков, из тени подворотен выбирались ночные обитатели северной Столицы. На проспектах светились неоновые вывески баров и дискотек. По улицам торопливо семенили запоздавшие обыватели, которые по каким – либо причинам где – то задержались и теперь очень торопились домой то ли боясь домашнего скандала с банальным вопросом: « Где был (была)?», то ли чувствуя ночных обитателей. Тьма их поймет!

Punk поколения next.
Панк в понимании нашего времени и нравов - это что-то пьяное, вонючее и беспременно одетое в косуху, балахон, вроде бы черные классики и разношенные гады, но это не так!, то, что я только что описал это не панк, а шентропа пытающаяся выделится из серой массы.
Настоящие панки это те: кто не согласен с системой, кто борется против системы, кто считает, что свобода это высшее благо для разумного человека. В наше время панк – это революционер, революционер нового времени, которому суждено подарить людям свободу или ввергнуть человечество в первородный хаос.
Так что панк – это независимый, отверженный, борющийся с системой, это личность, Панк – читать как революционер!

Настроение сейчас - Вдохновение

На просторах Реальности наступила ночь. С каждым мигом своего существования она приносит темноту и густой туман, которые застилают Реальность плотным покрывалом загадки. Вот уже практически неразличима Дорога, эта дорога пересекает всю Реальность, как шрам на лице старого солдата, она искажает пейзажи и направления Реальности.
Тем временем туман и тьма делают свое дело, и Дорога перестает выделяться из общей картины молочно-белого океана. И на какое-то время вся Реальность приходит в состояние Гармонии, но, как и любая гармония, она очень хрупкая и обречена на гибель, ибо в Реальность должен прийти Путник.
Вот ломая плавность, густого тумана на Дороге появился Путник. Он идет размеренным шагом, не обращая внимания на плотное покрывало тумана. Темный силуэт Странника является чем-то инородным для Реальности и из-за этого он создает Искажения. Эти Искажения заставляют Реальность страдать, она начинает кровоточить…
На лице Путника стоит печать спокойствия, он даже не открывает глаза, так как слишком хорошо знает эту Дорогу. Путник что-то шепчет, но шепот его слышит только туман. Одежды Путника иссечены, сквозь прорезы виднеются кровавые раны, кровь их которых с каждым шагом орошает булыжники Дороги. Падение каждой капли крови Реальность принимает с тихим стоном, стоном ветра. Один из стонов долетает до Путника и тот открывает глаза напрочь лишенные белков и радужной оболочки, которые похожи на черную бездну миров.

Продолжение следует…