Творческий кризис обусловлен тоской.
Депрессией, скукой...
И будь я простой -
Замечала бы лето, небо, солнце по утрам..
А в голове беспорядок
И полный бедлам.
Мир , падая,
Бьется не на пополам,
А на мелкие кусочки вечернего солнца.
Думать не хочется.
И наверно не стоит.
Ведь кто их помнит!
Эти мысли - фольга.
Завернул воспоминание,
И пусть лежит до утра.
А потом в холодильник,
До лучших времен.
На старости откроем, вспомним, поймем..
А сейчас не до этого,
много другого бреда.
По полочкам разложить
И дальше жить.
Мечтать, находить, верить, любить...