Каплет за окном унылый дождик.
Неприлично хмур природы вид,
И Арбузов, словно хмурый ежик,
За столом, насупившись, сидит.

Но не за столом с домашним, вкусным,
Свежим и наваристым борщом,
Сваренным рукой жены исскусной,
А за скромным письменным столом.

Он сидит и пишет о прекрасном,
О непреходящем и вообще...
И не пишет он совсем о красном,
Аппетитно пахнущем борще.

И пускай Сергей настроен мрачно,
Строки льются, словно на подбор,
Рифмы и метафоры удачны...
И клиентка варит вкусный борщ.

Голова от тяжких мыслей пухнет
О противоборстве зла с добром,
И он гонит прочь идущий с кухни
Аромат пампушек с чесноком.

И раздумья воплотивши в слово,
Над мирскою суетой парит...
Тут она кричит, что все готово,
И садится кушать борщ пиит...