-Пиши, пиши, пока пишется!.. говорит она и насильно вставляет карандаш в покусанные последним предвесенним морозом, пальцы. -или рисуй. или что ты там еще делаешь. я не намерена оставаться здесь надолго. да, не намерена. но, уходя, она все же оставит платок. или забудет расческу. или волос, упавший с ее плеча все же будет найден. она оставит после себя шлейф задумчивости и таинства. даа, Музы, они такие. в о л ш е б н ы е. стервозные, правда. но куда без этого? и, пока аромат ее духов еще не развеялся. я буду рисовать твои глаза и голос. лицо, которое так давно вертелось на кончике карандаша.