Уже утро.

Нервно теребя волосы, впиваюсь взглядом в последние страницы потрепанной книжки. Старой, помнящей на вкус еще мои детские слезы.
И опять я готова плакать. Плакать от обиды над книжными героями. Как в двенадцать лет.

Странное, давно уже забытое, чувство подъема необьяснимого ничем волнения, способного вызвать нервные слезы..
Господи, да сколько же мне лет, чтобы плакать над глупыми книжками и рвать душу над не своими, и вовсе несуществующими обидами?!
Чтобы смотреть пустыми глазами в потолок и отходить как после удара, еще видя перед глазами последние сцены из слов?..
Сдерживать комок подступающий к горлу..
И чувствовать себя такой одинокой, забытой и брошенной посреди каменной пустыни..

И жадно желать вернуться в мир который успел изучить и полюбить за двенадцать часов потраченного времени ..

Хочешь стать, как раньше - принцессой? Жить в мире драконов, шелка и стали?

Ха. Раньше в этом не было сомнений. Это было так просто, что в это даже не надо было специально верить.
Я еще храню отголоски того детского чувства свободы.
И именно О НЕМ я хочу сейчас плакать. Плакать от обиды и злости.
От обиды на природу - ту которая отнимает ветер в призрачных крыльях, и со временем лишает даже последнего - памяти о нем. И туда куда я запросто поднималась в детстве, никогда уже не долечу при самом сильном желании.
И злости - на себя. За то что - памятник родителям и прочим приложившимся в полный рост - что я, взрослый человек, позволяю себе фантазии отнюдь не соответствующего характера. Что в поступках своих остаюсь все той же вредной, бессердечной девченкой, которая улетит, сомневаться не надо, оставьте только окно открытым..

Сколько мне лет?

И долго ли мне еще позволят считать книжный мир существующим, а этот не совсем настоящим?..