Привет.

Где-то там, в уголках объективной реальности моего сознания, я вижу прекрасную картину. Моё воображение рисует осточертевшею комнату, в которой живу. Я приставляю стул, каждый миллиметр которого родим и знаком моей жопе, к стене, сажусь и утыкаюсь носом в блеклые советские обои, в мелкий шероховатый рисунок. Пожелтевшие и унылые. Неинтересные. Прямо как я. Можно часами сидеть перед стеной и изучать их. Знакомы до физической тошноты. Но я знаю способ добавить красок в эту пустоту серости.

Преставь мне к затылку пистолет. Я умоляю… Пусть это будет револьвер. Блестящий, стальной револьвер. Здесь, среди всей этой блеклости, в твоей потной ладони, он будет смотреться как нельзя лучше. Он будет блестеть! Так блестели когда-то мои глаза… Но теперь это не важно. Важно только нажмешь ли ты на курок. Прошу, мне это нужно.

Не бойся, я не обернусь посмотреть на тебя. Я заворожен рисунком обоев. Мне хочется украсить их кровью и мозгами. Тебе не кажется, что этому миру требуется немного красок? Я готов внести свой вклад. Очередь за тобой! Только от тебя зависит, станет ли холодный бетон чуть теплей.