Нашла, вот, в лице Эдуарда Асадова, родственную душу. Он словно заглянул внутрь меня и написал про то, что увидел...

КОГДА МНЕ ВСТРЕЧАЕТСЯ В ЛЮДЯХ ДУРНОЕ..

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это скорее всего напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может, просто большой фантазер,
А хам, он, наверно, такой от смущенья. 

Мне сорок исполняется на днях. Мне – 40? Нет, это не про меня! Не верю! Когда прохожу мимо огромных витрин магазинов – вижу в них какую-то женщину, каждый раз удивляюсь: «Ой, кто это?.. Я?.. Не может быть!» - поспешно отворачиваюсь и иду дальше…

Чувствую себя внутри девчонкой. Муж смеётся, говорит, что пока он жив, я всегда буду девчонкой рядом с ним. Помалкивал бы уж лучше, насчёт своего возраста, уж если я девчонка, то он рядом со мной – вообще пацанёнок. Только таким его никто не знает, кроме меня. Ну, и хорошо, что никто не знает: самое главное, чтобы он таким всегда для меня оставался.

Психологи говорят, что 40 лет - это период для кризиса среднего возраста. Не знаю. Никакого кризиса у меня нет, либо уже прошёл, либо ещё не дошёл до меня .

Но паспорт – вещь несговорчивая, он показывает дату рождения, независимо от ощущений его владельца. Приходится если не поверить, то хотя бы сделать вид, что признаю сей факт… СОРОК… И когда только пролетели???

Но я сегодня не о том, что позади – хотя и там много было чего интересного, о чём можно рассказать (как-нибудь в другой раз!), я – о будущем.

Хожу вот, и второй день думаю: почему нам, человекам, не дано знать дату своей смерти (за редким исключением уникальных экземпляров)?